Проза

 
Не было зимы на Кубани в этот сезон: стояла сплошная плюсовая затяжная осень – дождливая и ветреная порой, но уже в конце января стала переходить в раннюю солнечную весну. Тёплый февраль пробудил насекомых, во дворе стали виться малюсенькие мошки и барражировать огромные по сравнению с ними комары. Ожили и станичнын мухи… А в первых числах марта стали повсеместно расцветать, пробивая прошлогоднюю листву и раздвигая сухую траву на земле, весёлые желтоглазые лютики.
Потому я всё чаще стал поглядывать на водонапорнкю башню с мыслями о скором прилёте её хозяев – аистов.

 
Прочитал стихотворение «Мальчики играли в Бога» замечательного поэта из Санкт-Петербурга Владимира Плющикова и защемило сердце, всколыхнуло придонье памяти:
 
Мальчики играли в бога...
Деревянный крест.
Запылённая дорога,
Вдоль дороги лес.
Молоток, моток шпагата,
Несколько гвоздей.
Кот ни в чем не виноватый,
Четверо друзей.
На костре пекут картофель
Четверо ребят.
Под сосной, как на Голгофе,
Рыжий кот распят.
Лижет...
Лижет...
Лижет воздух...
Рядом - пустота.

      Летом в аллеях высокие липы шумят, как волны в реке, будто запоминая занесённый на ветру звук и обозначая этим свою принадлежность к водной стихии. Варьируя между солнечными бликами и гудком теплохода, показавшего свой белый панцирь в проёме стен, время здесь не запутывается посреди автомобильного гвалта, а, отразив в себе каждый шаг, доходит до того места, где теперь осталась та мрачная проза незначительных движений листвы, асфальтных луж и солнечного блеска в них.