Проза

 
Не было зимы на Кубани в этот сезон: стояла сплошная плюсовая затяжная осень – дождливая и ветреная порой, но уже в конце января стала переходить в раннюю солнечную весну. Тёплый февраль пробудил насекомых, во дворе стали виться малюсенькие мошки и барражировать огромные по сравнению с ними комары. Ожили и станичнын мухи… А в первых числах марта стали повсеместно расцветать, пробивая прошлогоднюю листву и раздвигая сухую траву на земле, весёлые желтоглазые лютики.
Потому я всё чаще стал поглядывать на водонапорнкю башню с мыслями о скором прилёте её хозяев – аистов.

 
Прочитал стихотворение «Мальчики играли в Бога» замечательного поэта из Санкт-Петербурга Владимира Плющикова и защемило сердце, всколыхнуло придонье памяти:
 
Мальчики играли в бога...
Деревянный крест.
Запылённая дорога,
Вдоль дороги лес.
Молоток, моток шпагата,
Несколько гвоздей.
Кот ни в чем не виноватый,
Четверо друзей.
На костре пекут картофель
Четверо ребят.
Под сосной, как на Голгофе,
Рыжий кот распят.
Лижет...
Лижет...
Лижет воздух...
Рядом - пустота.

      Летом в аллеях высокие липы шумят, как волны в реке, будто запоминая занесённый на ветру звук и обозначая этим свою принадлежность к водной стихии. Варьируя между солнечными бликами и гудком теплохода, показавшего свой белый панцирь в проёме стен, время здесь не запутывается посреди автомобильного гвалта, а, отразив в себе каждый шаг, доходит до того места, где теперь осталась та мрачная проза незначительных движений листвы, асфальтных луж и солнечного блеска в них.

 

 
 
Это лето у меня строительное в работе по облагораживанию собственного подворья с конструированием на нём всяких пристроек и надстроек. Потому с аистами общаюсь мало, чаще приветствуя их при проезде мимо башни то кивком головы, то просто взглядом. И, незаметно как, аистяты выросли и их уже не отличить от родителей.

 
 
Вот и завершились мои юбилейные немного суматошные разъездные деньки. И солнечным исходным мартовским утром я снова вижу на водонапорной башне своего друга-аиста. Увы, пока одного…
Он впервые не стоит в гнезде, а сидит в нём головой к югу, и смотрит вдаль сквозь верховой ветер…
И мне становится не по себе.
Ждёт, сердешный, ждёт верный, свою любимую!.. А я все эти дни со времени его прилёта «проюбилеил» – в поездках, во встречах с друзьями, в поздравлениях и получении подарков, и некогда было даже на пять минут остановиться у башни, пообщатья с ним.

Этот март для меня – аистовый, книжный, юбилейный.19-го числа получил из издательства свой новый поэтический сборник «Зори дикоросные», в котором с десяток стихотворений посвящены именно этим чудесным птицам, а 20-го, накануне Дня Поэзии, увидел на водонапорке и первого аиста.

 
Каркнула двукратно над головой – резко, веско, властно - и я сразу отыскал её взором: качается на ветке облетающего грецкого ореха, что раскинулся над нашей турлучной хаткой и обсыпает по осеням половину подворья золотым широким листом да крупными звонкими костяными градинами плодов.