* * *
Взвоет мотопила, и забудется тишь.
Больше здесь не услышать пичуг голоса.
О, родная природа, поймешь ли, простишь
нас за то, что твои вырубаем леса?
Вверх поднимутся стебли бетонных опор,
электрический ток потечет без преград...
Но зачем от сосны отвожу я свой взор,
подбираясь к ней, как к жеребцу конокрад?
Обнимает зеленую хвою огонь,
я иду с топором в занемевшей руке,
и мне каждое дерево шепчет: «Не тронь!» -
и зеленой ладошкою бьет по щеке.
Комментарии
Заметен профессионализм автора.
Это приятно.
Успехов,
с уважением,
Виолетта
Бегу, с цветов сбивая росы,
От душа зябкого ожив,
На пруд, где ива моет косы,
Несмело шею обнажив.
Своею девственной красою
Кому готовит западню?
По ней могучий дуб, не скрою,
Давно уж сохнет на корню.
О чём пойдёт у нас беседа
Сегодня с раннего утра?
Скажу: «Влюблённого соседа
Вчера срубили для костра».