Что миром не скрыто и скрыто,
из мглы уходящих веков
в таинственный мир манускрипта
стекает потоком листков.
Их путь человечески труден,
судьба - в беспощадной борьбе.
Им страшно бывает, как людям,
и больно, как мне и тебе.
Их плесень пятнает, как раны,
им жребий в бессмертии дан:
бежать в отдаленные страны,
спускаться в костёр и спецхран.
Их пишут, бывает, любовью
на милых тетрадных листках,
а часто слезами и кровью,
и тьмой в пистолетных зрачках.
... В блаженную юность вступая
(ещё никому не служил),
я знал одного шалопая,
и с ним, словно с братом, дружил.
А, чтоб не свалился из круга
( казалось, что в бездну нырнёт),
ему подарила подруга
на память нарядный блокнот.
Он стал знаменит. Но усталость
смела череду новостей.
Почти ничего не осталось
от книг и газетных статей.
И только витает над хором,
шаблону молвы вопреки,
нарядный блокнотик, в котором
он что-то писал от руки.
Там сладость любовного ритма.
Там дух, вознесённый в астрал.
Таинственный мир манускрипта
в себя вдохновенье вобрал...
Он мне признавался: - На свете
одной лишь надеждой дышу,
что в книги гроссбухов столетий
хотя бы пол-строчки впишу.
Комментарии