Опубликовано пт, 21/10/2011 - 23:56 пользователем Корытко Пётр
Деннис Джозеф Энрайт Избравшие слово Играем с печалью, Но как мы слабы Пред истинным горем! Поэзия - игра В снежки с улыбкой В сугробах строк, Где толстокожесть (Как всем другим) нужна. Но, может быть, в литературе Так быть должно? Игра и смех - как щит От всех реальных бед, Чтоб не способны мы На подлость оказались? Не сила ль в слабости? Но где теперь стихи? Поэзия - факультативный курс, Как суахили нам... И - ничего теперь Снаружи и внутри... Богатства нет в словах. Так что же нам, Неуверенным в себе монстрам, Печаль и смех в стихах? И верно ли, что слово По-прежнему защищает нас, И слабых делает сильнее? И верно ли, что словоНас может в жизни уберечьОт страшных бед?
Dennis Joseph Enright They who take the word Playing with sorrows, How unfit we are to face them When real sorrows come - Poetry unfits us, Snowballs our small griefs, And strips us Where (like other creatures) We need thick skins. Yet maybe literature Was meant like-that: Our own built-in defence, Man`s slight non-murderousness - Meant to unfit us For doing unsuitable things. Our weakness was a strength. But now no more. Poetry`s now an elective course, Like Swahili, in the curriculum, And nothing much outside. Evolution had to write it off, Affluence said the word. Then what of us, the sad And diffident monsters, Stuck in primeval tear-stirred mud? Maybe we can say: And yet, it still defends us, It fits death in. Now for loving life too much, too long.It fits death in.Weak can still make strong
Новые комментарии