А мы все пишем не о том,
Мы, как игрушки в чьих-то лапках.
Без устали твердим: «Любовь…»,
А сами одиноки, жалки.
Не понимаем ни себя,
Ни мира общего устройство.
Веселье, радость, где они?
Одна тоска, одно расстройство.
Хотим достичь высот вселенских,
Да только нет пока масштаба –
Того, как прежде, жили где
Простой мужик, простая баба.
Так кто же мы, куда идём,
Свернём ли следом за Гогеном,
Иль будем дальше проклинать
И экологию, и гены?
В себя смотреть, в себя! И глубже!
Но, страшно как, - дрожанье рук…
Поэты, словно бы на службе,
И, словно шёпот, сердца стук.
Вложение | Размер |
---|---|
DSCN0373.JPG | 75.54 КБ |
Комментарии