Я совершенно плохо пишу, несовершенство давит в весок,
Я слышу музыку, ты слышишь шум, я бы и спел, но как то не смог.
Моя мечта раскрасить мосты, но я ленив и сер мой коллаж,
Возможно то, что искусство есть дым, ты даже это искусство продашь.
Мне бы старание на перевес, чтобы творить я ночами смог,
А ты, мой дьявол, на пику залез, и ищешь путников у дорог.
Меня порой вдохновляет асфальт, ты рушишь стены моих домов,
И если времени станет жаль, больше не будет столь честных слов.
Она принцесса, видел её я лишь на фото, сразу стихи…
Скажи мне Господи, это порок? Или лишь помощь отчей руки.
Я слишком часто стал вспоминать, как сотворил моё тело отец,
Но кто б ты не был, я буду писать, чтоб зажигались сотни сердец.
Над городами меркнет фонарь, который солнцем люди зовут,
Она заснула, сон – это рай, в котором ангел снимает жгут,
В котором прячет и дьявол плеть, в котором боль обретает смысл,
В котором вечно могу смотреть в её глаза, в отражение жизни.
Любить бы искренне, чтобы петь, чтоб не лукавить с самим собой,
Чтоб целовать, и вечно хотеть мечтать, живя лишь мечтой.
Раскрасив сотни серых мостов и в стенах города видеть свет,
Бросать на ветер не сотни слов, а только взгляд, что жаждет рассвет.
И просыпаясь лишь рядом с ней, шептать на ухо нежно… люблю…
Спасти её от невзгод и потерь, боготворить когда говорю…
Посвящено: Анне Цилюрик
Комментарии