Рука Бога

Внутри меня убивают друг друга, двое людей относительно разных.
Что же это, замкнутый круг? Или они рождают что-то прекрасное?
Ломают стены стараясь цепляться, но рвут связки от крика, срываются.
Поверить в то, что всё это напрасно, или понять, это лишь начинается.
Это всё только предисловие к большому роману, что прячет за масками,
Людей, которые ищут, но не находят свободы, тешась лишь ласками.
Взаимными утешениями, не борьбой вовсе, не тем что праведно,
Да и взгляд этот ужасен, если смотреть под углом неправильным.
На мир. Или, что там люди зовут вселенной, войну незримую?
Когда сотни трупов встают из могил, мирных людей поглощая силою.
Убивая, сжигая сёла, только война приближает к катарсису,
Тех кто верит, что день без сна и кровь – единственно властные.
Но наша нация давно обескровлена, значит война невозможна, так?
Но если крови в нас нет, мы её сотворим, чтобы после чесать кулак.
Мы построим честность из танков, баррикады из слов, чтоб пойти против родичей,
Чтобы наша земля не досталась врагу, только братка, а где этот враг вообще?
Мы видим в зеркале, то чего нет, пугаясь себя, обезумев мысленно.
Торгуем душой продавая смерть и бросаем так просто, чужими жизнями.
Что мы делаем, соглашаясь на кровь и не зная, за что сносим чьи-то головы.
За призывы и десять красивых слов режем глотки, не видя уж больше сны.
Это просто мир, что мы строили, ради войны и игры в страдания,
Я хочу дождаться своей весны, без войны, вот моё желание.
Без борьбы, без страха и ненависти, чтобы дети могли быть счастливыми,
Чтобы вновь из-за этой глупой войны, мы не плакали на могилами.
Дай нам Господи мира, чтоб мы смогли восхвалять тебя, как защитника,
Чтобы в эту секунду моей весны, вновь спасла чьи-то жизни твоя рука.