Картина

Едет кучер - волшебный помощник - 
Недвижим. Очевидно, заснул. 
И блестят, как музейный кокошник,
Лёд и пот в черных линиях скул.

Колокольчик протяжно играет
На струне занесенной степи,
Пристяжная дрожит и рыдает,
Как молитва в замерзшей груди.

А вдали невзошедшее солнце
Гонит день в окаянную ночь,
И лишь лучик спешит из оконца
Из темницы на землю - прочь.

Только ветер с востока подует
Вижу: лошадь, как сказочный бык,
В архалуке косматом кочует,
И в узде запряженный мужик.

Обнажилось под шубою мясо,

В напряжении розовых жил

Плоть висит, как на пугале, ряса.

И земля под ногами - дрожит.

И блестит, как музейный кокошник,
Пот и лёд в очертаниях скул...

Мной давно позабыт тот художник,
Что в картину сюжет мой вдохнул.

Жизнь идет - чередой галереи,
Пот и кровь отпечатали след,

Времена истекли Галилея,

И погас для людей Старый свет.

Я глупею, немею, старею,
А картины - всё так же нет.

Но однажды - я видел - придется
Мне проснуться с ударом кнута,
Жизнь и смерть, пот и кровь - всё вернётся,
И картина вернётся та.

И стихия пере-вернётся:

Вечер звёздный и кучер в огне,
И в кокошнике розовом солнце
День встречает на белом коне,
А в углу - комментарием - подпись,
Бледный росчерк и робкий итог,
Моих мыслей несмелых оттиск.
И...
я автор написанных строк