Александр Александрович Фуфаев - член Союза журналистов России, член Союза театральных деятелей, автор нескольких книг (Псевдоним Александр КсанФ), печатался в "Литературной газете", в журнале "Звезда". В данное время живёт и работает в Тогучинском районе, является членом Тогучинского творческого объединения "Муза".
* * *
Александр Фуфаев
КРУГ ВОПРОСОВ
Поэтический цикл
Возрастной вопрос
Что означает становиться старше?
Обычным мыслям становиться горше,
и морщить лоб, не расправляя складок,
и гадок вкус притворного смиренья –
творенья запоздалых сожалений…
И лени комфортабельный приют
по-прежнему убогого чухонца.
И солнце видеть только на закате…
Не катит, не везет, и не колышет,
не слышит ухо, да и зуб неймёт
помёт засохший улетевших лет,
примет не радостных ни сердцу, ни уму,
как обручальное кольцо без пальца,
которое не впору никому…
Гипотетический вопрос
Когда бы мы дышали глубже
ходили медленней
переводили
глаза спокойнее с предмета на предмет
мы жили б вечно
но
ни на йоту дольше
чем море например и даже
волна и пена моря
или полдень
что наступил уже
мы в нем пытались
себя заставить позабыть что может
все это тоже где-то продолжаться
две-три недели или скажем год
другой
столетье
иль хотя б:
сей час.
Весенний вопрос
Спокойный взгляд,
немного отрешенный,
упертый в небо.
А куда ж еще?
Природа-мать вокруг ликует,
и конечно,
мне в голову сравнения приходят:
а вон та тучка, словно ягодицы
в линялых джинсах...
Правда, холодает,
не май еще, тем боле не июнь.
Но птичка божия,
которая не знает метафоры и рифмы,
а поет,
напомнит всем,
кто родину утратил:
смотрите в небо.
Вопрос о живых и мертвых
Вот человек. Он мертвый, как бревно,
но чтобы это было незаметно,
он говорит
слова, слова, слова…
Обильно, непрерывно и умнó.
От этого становится тоскливо.
Особенно, когда их смысл понятен,
и постигаешь вдруг, что ты и сам,
наверно, тоже не совсем живой,
раз возникает это пониманье...
Действительно:
живым слова
не нýжны вовсе –
ведь слова
все одинаковы.
Молчания –
различны.
* * *
Севастополь
Грозы далекой смертные раскаты
Бедой пришли в сибирское село.
Соломенные вдовы на закате
Устало пели, грустно и светло.
Нес ветер песню в опустелом поле
Над скудным засыхающим жнивьем,
Надежда в песне уступала боли,
Полыни горечь заплелась в нее...
Полыни кустик − стебель слабой жизни,
Здесь среди мертвых он один живой.
"Но не впервой нам защищать Отчизну,
И умирать за правду не впервой..." −
Так думал краснофлотец Одинцов
За камнем, поливаемым свинцом.
Та песня девушек послышалась ему
В горячем ветре, дующем в Крыму.
И тихая любовь и голос милой
Ему придали мужества и силы.
"Сейчас работа для меня − война.
В бушлатах черных мы для немцев −черти.
А коль умрем, так тошно станет смерти.
От страха обессилеет она..."
Наследник славы дедов и отцов,
Поднялся из-за камня Одинцов.
В последний бой, последние живые,
За ним вперед рванулись остальные.
Тугой от пуль, от крови липкий воздух
Толкал назад и вниз давил к земле −
Ведь человек для вечной жизни создан,
Не должен гаснуть угольком в золе.
И умирать кому когда охота?
Но даже зная: вот он смертный час, −
Идет в прорыв отчаянный пехота,
И сила павших входит в нас...
А там, в тылу, в Сибири, утомленно
Невеста спит, и снится ей: прямой
Победною дорогой эшелоны
Везут любимого и всех мужчин домой.
Так спит она, что ей и горя мало,
И снится ей, что вот она опять
Лоскутное сшивает одеяло,
Чтоб будущее счастье укрывать...
В чужой окоп ворвался Одинцов.
О вражье искаженное лицо
Сломал он уже треснувший приклад,
И, не успев поднять свой автомат,
Застыл в углу бесформенным мешком
Второй фашист, поверженный штыком.
И Одинцов не помнил, как потом
Рыча от ярости, он бил почти вслепую,
Глотая воздух воспаленным ртом,
Как воду, пил сухую пыль степную.
Он видел смерть. Теперь он к ней привык.
А сзади город, что отдать нельзя:
Не пядь земли, а целый материк −
Земля, в которую легли друзья.
И он тогда подумал:
"Пусть хоть сто пуль
Изрешетят мой старенький бушлат,
Пусть даже враг войдет в наш Севастополь,
Мы все равно вернем его назад!"
* * *
Осень
Осень. И тепло ушло.
Света мало.
Муха бьется о стекло −
Задолбала!
Лес сосновый за рекой
Заугрюмел,
Словно он нашел покой
В тёмной думе.
Две вороны, как бомжи
Без прописки.
Пес на них рычит, дрожит
Возле миски.
Мелкий дождик-мокродей
В огороде,
Среди тыквенных грудей
Колобродит,
Мочит свёклу и морковь,
Мочит стадо,
Поливает вновь и вновь,
А не надо.
И свисает мокрый флаг
С сельсовета.
А еще недавно так
Было лето...
Новые комментарии