Она стояла и смотрела на эти крупные слезы дождя.
В них отражались куда-то бегущие облака.
Солнце мелькало изредка среди клубящегося небесного восторга.
Значит,еще не все потеряно. Есть тот лучик,который радует и греет ее.
" Только не исчезай... - думала она,всматриваясь в серую лужу. - Ты моя
последняя надежда... Иначе,меня просто не будет."
Посвист-чирикание-щебетание–улюлюкание-с трекотание -фью-фью-фью-чир-чирик-щиби-щиби-уйлюли-уйл юли-дзинь-дзинь-дзинь…
Распахнуто окно. Птичий оркестр. Пасмурно. Ждут дождика. Поют.
Зацвел жасмин. Рядом благоухают розовые пионы. Ромашки вырисовываются из-под яблонь. Королевские пионы еще закрыты в бутонах. Разноцветные ирисы желтятся, искрятся коричневой, синевой облагораживают сад.
…стрекотание–улюлюкание-щебетание- чирикание-посвист– дзинь-ляля-дзинь-ляля-дзинь-ляля-уйлюли-уйл юли- щиби-щиби- чир-чирик -фью-фью-фью…
Больше всего я не любила в детстве, когда папа и мама ссорятся. Они громко кричат. Сейчас-то я понимаю, что они ругались редко, но мне тогда было очень страшно. Первое время я пыталась вклиниться между ними, что-то лепетала, а потом просто стала уходить в свою комнату. Пряталась за кресло и закрывала уши руками. Но все равно было слышно. Тогда я брала лисенка Фоксика или любимую куклу и рассказывала им сказки. Это помогало больше.
Газета, в которой вы можете опубликовать своё произведение.
Культурно-просветительская газета «Спешу домой» зарегистрирована Управлением Федеральной службы по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций по НСО. Свидетельство о регистрации ПИ №ТУ 54-00357 от 24.05.2011 года.
Периодичность: 1 раз в месяц.
Люблю ездить железнодорожным транспортом. Я это к тому говорю, что некоторые господа поездки в поезде воспринимают, как сущее наказание: не могут уснуть. Я засыпаю легко. Плавное покачивание вагона, мерное постукивание колёс на стыках рельс действуют на меня убаюкивающим образом.
Вот и в этот раз, намаявшись за день в чужом городе, я ещё до отхода поезда взял у проводника чистую постель, занял верхнюю полку, внизу были какие-то ветхие старушки, и лишь поезд отошёл от станции, погрузился в сладкий сон.
(Вогульская легенда)
…Раз в много-много веков на Землю спускается Тот Кто Всё Создал.
Тот,- Кто Всё Создал создал и себя, и поэтому вся Сила Мира меньше, чем его Сила.
Мы его называем – Э.
Это происходит в самую длинную ночь в году, потому, что очень много дел, о которых надо помолчать перед Э и людям, зверям и птицам, и самой Земле.
Э разжигает огромный костер, его мы называем – О, на самом больном месте Земли и собираются вкруг все, кто живет на ней.
В центре костра на огненном троне восседает – Э.
- Ах, Урал, ты мой,- Батюшка!
Дом мой. Свет и очаг рода моего.
Хребты - руки Твои, реки – жилы Твои. Воды – кровь Твоя.
Все мы – дети Твои.
Где бы ни были, с кем бы ни были, - Ты – Отец и защитник наш.
Что наша сила - без Тебя?
Что наша ловкость – без Тебя?
Что наша храбрость – без Тебя?
Что наша мудрость – без Тебя…
Что наша жизнь – без Тебя?
Кто мы? Если - нет Тебя?
Не смогу видеть Тебя – нет меня!
Не смогу слышать Тебя – нет меня!
Не могу обнять Тебя – нет меня!
Ах, Урал, ты мой – Батюшка!
– Пап!.. Куда уходят поезда? Ну, пап!.. Ну, куда?!.. Ну, скажи!!..
Отец не смотрел в мою сторону. Я ему мешала сосредоточиться. Но я всё дёргала и дёргала его одной ручонкой за полу плаща, другой же отчаянно цеплялась за мизинец его левой руки.
Вокруг суетились люди, сновали туда-сюда, толкали друг друга, изредка извинялись… Людей разглядеть толком мне не удавалось, потому что в основном у меня перед носом проходили чьи-то ноги, запинаясь то о баулы, то друг за друга… Время от времени я пыталась зарыться в отцовский плащ, спрятаться от шума и собственных страхов потеряться в этой безумной толпе. Но любопытство брало верх над трусостью, да и посиневшая от холода детская ручонка была намертво впаяна в родительскую ладонь, поэтому потеряться у меня шансов не было.
...Вокзал. Стылый ноябрь готовился к празднику. Поэтому везде – на фасадах домов, магазинов, на уличных фонарях, дорожных столбах и даже внутри здания вокзала, – висели красные флаги, флажки и воздушные шарики. Но именно здесь, на платформе вокзала, похоже никого не заботило это великолепие. Впрочем, и меня тоже. Меня лично больше всего интересовало, куда же всё-таки уходят поезда?
– Пап… ну, пап… Па-а!.. – время от времени ныла я, уже не надеясь получить заветного ответа.
…А в купе вагона, когда вокзальная суета осталась далеко позади, меня интересовал уже другой вопрос: почему дорожные столбы убегают от нас, а не бегут в одну сторону с нашим поездом, в то время, как Луна висит вон в том углу купейного окошка, всё время подмигивает мне и, кажется, никуда убегать не хочет…
Я не помню, что отвечал мне отец. Да это, собственно, было и не столь важно… Сидя на его коленях, я заглядывала в любимые глаза, гладила отца по щекам, прижималась к его груди и слушала, как стучит его сердце. Тогда мне казалось, что стучит оно в такт колёсам поезда…
Много лет спустя в один из промозглых ноябрьских вечеров мне принесли сборник стихов бердского поэта Анатолия Сорокина с просьбой написать и исполнить песню на любое из понравившихся мне стихотворений к вечеру, посвящённому светлой памяти поэта. Именно в этом сборнике я нашла наконец ответ на свой вопрос из моего далёкого детства, когда-то не дававший покоя маленькому сердечку. Открыв наугад страничку сборника, я увидела название стихотворения: «Уходят в осень поезда»…* И тут же сердце захлестнула волна узнавания. Я увидела, будто бы воочию – старый вокзал, тусклые фонари с ноябрьскими красными флажками, огромные ноги, снующие взад-вперёд по грязному перрону, и покрасневшие детские пальчики, вцепившиеся в мизинец молодого красивого мужчины… И сквозь морок пространства и времени услышала детский, дрожащий от холода, голосок:
– Пап!.. А пап!... Куда уходят поезда? Ну, пап!.. Ну, куда?!.. Ну, скажи, па!..
--------------------
Новые комментарии