Мой Город
Окна домов отдаленных сел сменялись одинокими пейзажами мартовского вечера. Я ехала, глядя в окно, иногда закрывала глаза, мечтая обо всем подряд. Путь казался нескончаемо долгим.
… Я на минуту остановилась, чтобы послушать звуки города. Дым сигареты медленно сползал во тьму. Неподалеку виднелись неоновые вывески, изредка сновали прохожие.
И вдруг я подумала о том, что… жила в этом месте. Когда-то. Может быть, очень давно, но жила.
Оставалось совсем немного времени до того, как я встречусь с Городом. Каких-то три часа, и меня снова посетит знакомое чувство. Было совсем темно, и в окно автобуса я видела только далекие огни приближающегося Города. Странно, не было волнения, было лишь чувство какой-то спокойной умиротворенности – как будто я еду из одного родного мира в другой.
И вот я здесь. Тот же вокзал, те же машины, те же дома… Больше нет щемящего чувства ошеломляющей радости. Но есть другое – нежного, ласкового, родного счастья. Родного. И еще – чувство необходимости моего нахождения здесь. Это трудно объяснить, но, ощущая подобное, нельзя быть несчастным. А значит, этого и не будет.
Город снова принял меня в свои объятия, даже не спросив, когда же я буду с ним снова. Так встречает тебя родной человек, просто радуясь минуте каждой минуте, проведенной с тобой. Не стоит говорить, как Город вел себя. Он был прекрасен.
А через трое суток он провожал меня теплой погодой и нежным вечером…. Но стоило проехать несколько десятков километров, как стал виден… снег. «Странно, - подумала я. – Все было так нежно». А потом подумала, что, может, он так прощается со мной, пусть не навсегда. Мой город. Его снег. Его тепло. Его нежность…
Комментарии