Эссе.
Классический стиль литературы, как он звучит в наши дни.
Свет падает в окно и уже давно все сидят и ждут… Вот оно, сейчас начнётся. Тихий голос Жанны Алексеевны рассказал об авторе книги. Мужчина, украшенный сединою, сидел и писал какие-то заметки к себе на листок. Рядом лежали книги, аккуратно сложенные стопкой, возле стола.
Солнце светило за окном и ласково смотрело на белый снег. Он отсвечивал маленькими, невидимыми искорками лучей. Деревья, до этого шумевшие на прохладном ветру, уже совсем притихли, после яркого осеннего праздника.
Где-то слышно прозвучит трамвай. Люди идут по тротуару на рынок и по своим делам.
Так, сегодня, после обеда, по особому, выразил себя день в нашем городе – Усолье-Сибирском.
А день и действительно был особенный.
Мы сидели в библиотеке и ждали начала встречи с автором. С автором не простым. О его имени говорить просто нет смысла, его знают много людей.
Мы сидим на презентации книги Байбородина А.Г. – Не родит сокола сова.
Уже перечислены его заслуги перед литературой и его родным краем. Давно уже читатели знакомы с его вышедшими книгами в свет ранее. Но сегодня нам представлена его книга – Не родит сокола сова.
Книга о событиях в деревне староверов, середины 20 века. На образах героев книги нам представлена жизнь отца и сына, отвергнутых родом староверов, деревенской общиной. Читая книгу об истории Забайкальского края, мы сталкиваемся с историей русского языка, историей русского быта, чистого и хозяйственного мужика-крестьянина.
Сейчас на Руси, а мне именно так хочется назвать нашу родину – Русь, много книг пишут различные авторы. Детективы, фантастика, чёрная мистика и эзотерика, сказки русские, народные, фантастические и нет, детские, всё это можно назвать литературой. Но, если прочитать книги авторов пишущих о простой жизни народа, народа в деревне, городе, то можно разглядеть именно созданные образы самого человека. Человека не с простой душой, пережитого невзгоды, радость, его слабость, силу и характер. Мы увидим и красоту нашего края, края в котором мы живём. Леса, горы, холмы. Зелёные просторы под синим небом, манящие нас в далёкие неизведанные края. И мы, словно журавли, курлычущие под тёплым солнцем и купаясь в облаках, летим вдаль. Синюю даль с неизвестными нам событиями.
Вот так и мы, писатели, авторы многих написанных нами строк на прозаическом языке в книгах, сейчас смотрим на Русь – вдаль, а видим, её бескрайние просторы с синим небом, с курлычущими журавлями, нёсшими на своих крыльях судьбы своей жизни, жаворонками, поющими песню лета над полями. Птички- маленькой, серенькой, но таковой красивой.
Реки ласкают наш взгляд синевой с барашками волн, поля цветами, ромашками и иван-чаем, жарками и лилиями, рассыпавшимися по всему полю судьбы, поляны грибами – груздями с мохнатыми шляпками толстых, просящихся в рот грибов.
Вот колокольчик зазвенел ранним утром на зелёном лугу в глубине леса, так и первая твоя нотка твоего романа откликнулась частицей твоей родины в далёком Забайкалье.
Периоды жизни у нашего народа Руси были различны. Так и здесь – строгие нравы быта староверов – хозяйственников создают особый климат отношений между людьми. Простота речи людей и деревенское отношение к жизни показывает, что наш народ стоит и будет крепко расти на своём лугу, холме, поляне в лесу. Он как кряжистый пень сосны, которую обрубили, но не сломали её дух, стоит на своём пути со своим нравом жизни и быта.
Мне, сколько я читаю таковые произведения наших, Русских писателей, истинных любящих русский язык, его красоту и чистоту, всё больше приходит по нраву их правдивость, строгость русского быта, природы.
Очень мало сейчас таких авторов, которые создают произведения о народе, его жизни, его образах. А это и есть история нашей родины. Родины таковой, какой она есть, где бы ты ни жил.
Ведь почему-то нам не раз хочется перечитать романы и повести и Шолохова, и Достоевского, И Тургенева, и Пушкина и многих других классиков русской литературы, а вот сравнить произведения авторов нынешнего поколения с авторами прошедшего, ушедшего в прошлое, далёкое и близкое наше прошлое, не получается. Видимо мы очерствели душою, что ли? Покрылись, запылились жёлтой ржавчиной повсеместного быта проходивших дней, не с запоминающимися событиями.
Даже митинги в Москве и то наигранные, не создающие или отражающие в себе истинную роль произошедшего. Так, прошёл день и ладно. Походили, погорланили о чём-то и дальше, на боковую, щи похлебали и завтра опять на работу. Что, разве надо пытаться водрузить своё знамя истории революции прошедших лет по заданному когда-то сценарию? Но это уже было. Нет, надобности повторять ошибки прошлого. Ведь сейчас, в 21 веке, есть всё для того, чтобы высказать своё мнение на ТВ о происходящем.
Вот так и с литературой. Мы её читаем, пишем, а настоящих произведений нет.
А может быть…
16.12.2011 года.
© Copyright: Альфира Леонелла Ткаченко Струэр, 2011
Свидетельство о публикации №21112161769
Комментарии