Поэзия

Вот ещё один денёчек
зря.
К календарям календари,
зри.
Сорок семь календариков
маленьких.
Всё денёчки и деньки.
А где дни?
Ни зги.
Беспросветно и темно,
Есть ответ, но...
Затемнено.
Духа скитания
в касаниях.
Прикоснись душой -
Твой.

Звоны струй, как звуки лир:
"Как прекрасен этот мир!"
Чем же он - тревожный, зыбкий -
Встретит девочку улыбкой?
Тихим шёпотом травы?
Нежным шелестом листвы?
Ярким солнцем иль ненастьем?
Иль большим, надёжным счастьем?
Этот мир должны, друзья,
Сохранить! И ты, и я!

Жизнь.как есть.без всяких приукрас

Нам дается раз за все столетье.

Наша жизнь полна людских гримас,

Разочарований междометья...

Ловимся на разных мелочах,

Ведь,из них рождается главное...

Спорим,говорим о пустяках,

Кроется за ними нескладное...

Как не признавать любой каприз,

Все раздоры обойти стороной,..

В жизни не катиться чтобы вниз,

Не прослыть и случайностью самой.

Вся наша жизнь -
Лишь бег по кругу
В упряжке цугом,
Шестернёй.
И счастлив тот,
       кто верит чуду,
И сменит шаг
       на бег трусцой.

                    Сентябрь 2002 года.

Что во вселенной та звезда? -
Песчинка малая.
А что же ты в моей судьбе? -
Боль неотвязная.

Сидишь и внемлешь, не спеша,
Очарованью дней минувших.
И поднимаешь всё со дна
Замаскированного чувства.

К тебе спускается рука
С забытым запахом левкоя.
И шелестит внизу река,
Тревожно изгибая брови.

И запах, вкус и ощущенье
Тех дней преследует, влечёт,
Рождает мудрое прозренье,
А скоро и с ума сведёт.

След от кольца на тонкой руке,
У глаз печальных сетка морщин.
В близком пока ещё далеке
Скольких помнят они мужчин?
Сколько достойных тебя и красивых
Мимо прошли чередой?
Скольких сделала ты счастливыми?
Скольких - своею судьбой?
Память воспоминаний -
Это начало конца,
Остатки былых желаний
И... этот след от кольца.

                                  Осень 2000 года.

Стадо слонов, стадо свиней,
Стадо коров и баранов.
Но слышите:
                табун лошадей.
И в памяти пыль
                       и костры,
                                     и туманы.
По ветру гривы свои
                             распластав,
Взрывая топотом степь,
Несётся волнующая красота
Всех
        мастей.
Когда люди решали судьбу
России, 
           врагом полонённой,

Иной, поднаторев, из пустяка
Поэму сделает, собой весьма довольный.
Я б никогда не написал стиха,
Если б ни разу не было мне больно.