Владимир Пеньков Ноябрьский: Двадцать секунд

Ветер в лицо бьёт плетьми дождевыми,

душу тревожа в предутренний час,

двадцать секунд между нами и ними,

двадцать секунд, разделяющих нас.

Ноет под ложечкой, как-то протяжно,

холод противный щекочет живот.

Двадцать секунд, и кому-то отважно

броситься нужно атакой вперёд.

Сделать бы шаг… сил найти б хоть немного,

чтоб на глазах у других не сробеть,

двадцать секунд до надежды на Бога,

где помолиться так надо успеть.

Выстрел….. ракета….. плевки через плечи,

чьё-то ворчание, грязная речь,

жаром в лицо, как из доменной печи,

брус, у которого можно залечь.

Взрыв…… дикий крик, трескотня пулемёта,

кровь и вода заливают  глаза,

жёлтые блики из вражьего ДОТа,

жуть добавляет атаке гроза.

Пули свистят: «Не мои, это точно,

та, для меня что, не будет слышна».

Дрожь уцепилась в шинель мою прочно,

как же солдатская доля страшна!

Сколько ж ещё подыматься и снова

падать на землю небритым лицом?

Всё не старо в этом мире, не ново,

и завершаемо должным концом.

Так же и утро пройдёт, непременно,

став для кого-то в свой срок роковым;

шаг, снова шаг, и вперёд, постепенно,

мы наступаем с дождём грозовым.

Двадцать секунд позади, а навстречу

чаши весов с грузом шансов моих.

День впереди, и, конечно же, вечер,

только дожить ещё нужно до них.