Трещит лучина на стене,
Под заунывный стон позёмки.
Стило, в натруженной руке,
Чернец за библией, потёмки…
Потёмки шарят по углам,
И душат свет лучины.
Крадутся тени по рукам,
Как щупальца пучины.
Свеча строптивая мерцает,
Глазами рысьими блестя.
И восковой слезой сползает
К резной оправе алтаря…
Взирают лики с образов,
На сложенный пергамент.
На строчки выписанных слов,
На их цветной орнамент.
Писец, вздохнув, перекрестился,
Подняв усталые глаза.
И снова к списку обратился,
Взглянув сквозь мрак на образа.
А за стеной монашьей кельи,
Гуляли ветер и метель.
Зима справляла новоселье,
Над Валаамом плыл апрель.
***
Трещит лучина, пляшут блики,
На затенённых образах.
Взирают с них святые лики,
Блестя окладами в глазах.
Комментарии
Оступишься и быть в пучине...
Что светит нам, ужель презренье,
Или всевышнего, прощенье...