Вам кажется, среди стихов бездарных
Его необычайно хороши,
Что как ростки меж плиток тротуарных
Они произрастают из души.
Вам кажется, что он вполне поэт
В неоспоримом блеске впечатлений,
Что только Вам готовит он букет
Из хризантем своих стихотворений.
Вам кажется...в придуманной игре..
А он не тот, писать ему не сахар,
Он каждый день копается в ведре
Измятых рифм и ломанных метафор.
Вам кажется...
Комментарии
из всплеска рифм и сладостных метафор, -
один готов раздать голодным сахар,
другой находит оголенный нерв.
А третий в уголь сахар превратит,
заменит нерв простым электрошоком...
Поэзия, - как Жизнь, - порой жестоко,
сжирая Души, как в аду кипит.
Елей пролить на рваную строку,
на сломанные рифмы? Где же силы?
Не все Поэты, что сойдут в могилы,
народом признавались на веку...
Найти средь сора чистый лоскуток,
младенца, что был выплеснут с водою...
И вышить вновь полотнище с любовью, -
найдёныша взрастить поможет Бог!
==============
Мне очень по Душе ваши строки, Виктор!