Сонет 74 Борис Поздняков
(Из Вильяма Шекспира)
Был заточён в неволю за решетки
Без права на отсрочку и залог,
Но помнил: завершит мой век короткий
Ни крест, ни монумент, а этот слог.
Строка меня не выдаст, не обманет,
Я передам её как капитал.
И смерть моих очей не затуманит:
Любим, любил – могильным прахом стал.
Что с нею дискутировать без толку?
Ведь жизнью больше радостей дано.
Разбит кувшин на мелкие осколки,
Но прежде было выпито вино.
Ей – тара, претерпевшая свой крах,
Тебе ж – моя душа в моих стихах.
Новые комментарии