* * *
Прости меня, я придурок, хотя мне немало лет.
Я просто в тебе придумал чего совершенно нет.
Придумал, мечту лаская, обманываясь опять.
Придумал, что ты такая, какой никогда не стать.
Придумал, что время-лекарь души срастит перелом,
придумал, что будет лето, где мы, как слепцы, идем.
И нас ничего не держит: реальность, в которой дождь,
и выдумка, где надежда на правду, а не на ложь.
Но этого, в общем, мало в той клеточке бытия,
ведь ты никогда не знала того, что придумал я.
Комментарии
Ты просто во мне увидел всё то, что старалась скрыть...
Не знала я, что обидел, развёл без меня костры
И мёрзнешь у них одиноко, бросая мечты в огонь,
Прощаясь с надеждой до срока, думал - сжимаешь ладонь...
А там оказалось сердце... глуше и глуше пульс...
Реальному меньше верится... Пусть ты придумал... Пусть...