* * *
Ключ вставляю в зеленую жесть,
желтый лист вынимаю я снова -
будто прошлого скорбная весть
залетела в мой ящик почтовый.
В череде убывающих дней,
в робком эхе ленивого лета
образ твой все бледней и бледней,
словно месяц с лучами рассвета.
Память только фрагменты хранит:
тень улыбки, что виделась еле,
да изъеденный морем гранит,
на котором с тобой мы сидели,
валунов пеликаньи зобы,
легкий шорох последнего бриза...
Как бы все-таки мне позабыть
эту самую первую близость!
Сколько лет повторяю опять,
что любовь возвратиться не может.
Что я жду? Вроде, нечего ждать.
Ни на что не надеюсь, а все же...
Комментарии