День сквозь воронку стекает в бутылку памяти.
Почти весь поместился, осталась самая малость.
В колпаке своем ночь вдалеке показалась.
Подойдет, наверно, часам к десяти.
Я бутылку согрею в руках неспешно,
Рассмотрю на просвет, что там видится?
Положу на бок во тьме кромешной.
Создатель покладист, он не обидится.
Полных уже больше, чем пустых.
От этого не грустно, но и не радостно.
Сколько под ногами ненужных чужих
В грязи и пыли перекатывается...
Нашедший мою, скажет - « Ого, жизнь человека».
Присмотрится и добавит - «Урожай двадцатого века».
Комментарии
Очень нравится, Миш... ну очень!
Я рад. Эксперимент по сути. По форме сонет. Чередование ударения в каждом катрене.
С ув.Н.М.