ПОРОТНО

Ветер в поле, я на воле,

что-то видимо ищу,

по своей печальное доле

в одиночестве грущу.

Понимаю безнадежность

в современности пустой.

Ну, зачем, простите, должность?

Я любуюсь красотой

безвозмездного сиянья

лунной памяти во мне.

Это даже не влиянье,

а желанье по весне

измениться в подворотне

новой песенной тоски,

где стоят слова поротно,

пятки вместе, врозь носки,

ждут команды, в наступленье

чтобы ринуться опять.

Я, наверно, всё же пленный,

если нет дороги вспять:

всюду хохот и колючка,

за решёткою Душа.

Странной памяти липучка

в тихой песне камыша

прилипает и сомненье

заползает в Душу мне,

словно призрак и виденье,

будто стоны на окне

отпечатаны морозом,

нарисованы судьбой,

и течёт слеза по розам

тёмной краской голубой.