Начало положено!
Собираем главу нашей Антологии от Дзержинского района всем миром...
Редакционная коллегия
Зоя Лазарчук
Чтоб верность воздуху хранить...
Чтоб верность воздуху хранить,
Не надо прилагать усилий:
Была бы непрерывной нить
Да сильным взмах надежных крыльев…
И был бы слышен тихий зов
Сквозь темноту и расстоянье,
Сквозь гул взволнованных ветров
В полёте противостоянья.
Пусть молчание это тебя не пугает...
Пусть молчание это тебя не пугает:
Нет ни боли в нём, ни темноты.
Светлой грусти волна набегает,
Тает щит ледяной немоты.
Ранний луч синевой проступает
Над нависшей, как сон, тишиной.
И холодная мгла уступает свету
Вдохновенью свечи неземной.
Всё теплей и надежней врастая
В сердце памятью сотканных лет,
Нежность этой свечи не растает,
Не погаснет доверчивый свет.
Пусть невидимой нитью пронизан
Столь неровный, но слаженный путь,
Знак, что верной рукою прописан
И способный надежду вдохнуть.
День ещё один памятью прожит -
Время ясным лучам доверять.
Пусть молчание больше тоской не тревожит,
А доверчивым светом согреет тебя.
Седина осеннего утра
Седина осеннего утра,
Лёгкий шелест продрогшей листвы,
И затерян в тумане как будто
Купол кроткой родной синевы.
В сердце такое затишье,
Как перед поздней грозой…
Ветер играет застывшей,
Полупрозрачной росой.
Час в просветленной аллее
Службою утренней схож
С часом затвора… Деревья
Шепчут молитву под дождь.
Страшно ступить на травинку,
Словно дано ей дышать,
Словно искристой росинкой
Вечная светит душа.
Воздух пронзён птичьим криком –
Певчая бьётся печаль
Под увядающим игом
Пёстрых растительных чар.
Тихо, пустынно за городом.
Дань соберёшь по слогам…
Кто подбирает аккорды
К нашим незрячим шагам?..
Из цикла "Гостиная"
Н.Пархоменко
Тропою поэтической строки
Сквозь суету, сомнения укоры,
Словесный сор и ветреные споры,
Сомненью и наветам вопреки
Слепой удачей, дальним маяком,
Ростком на камне, родником в пустыне,
В кромешной тьме летящим светляком,
Лучом, упавшим на осенний иней,
Тончайшей нитью в суетной судьбе,
Живым аккордом в дидактичной гамме,
Родным лицом, затерянным в толпе,
Чистейшим звуком в повседневном гаме,
Внезапной искрой, вспыхнувшей среди
Развеянного ветром пепелища,
В пустынной запорошенной степи
Оконцем долгожданного жилища,
Теплом сердечным дружеского крова,
Волной, что безгранична и свежа,
Пробьётся то, единственное, слово,
Которое предчувствует душа.
.
.
.
Александр Самсонов
Не стоит
Не стоит с нового, прекрасного, листа,
Всё начинать, перебирать страницы.
Глядеть в знакомые до боли лица,
И понимать, что жизнь твоя пуста.
Не стоит к сердцу близко принимать,
Всё то, что в окружении происходит,
Всех близких, что теряют и находят,
Хоть даже не знают, что искать.
Не стоит подниматься до верхов,
Чем выше, тем больней и дольше падать,
И чтобы не лежать потом, как падаль,
Не делай замки ты из облаков!
Не стоит даже… И не начинай,
Чтобы потом, оскалившись, не бросить,
Не слать всё к дьяволу, почёсывая проседь.
Не стоит... Даже и не начинай
Немного. Так немного я сказал.
Хотя хотел сказать намного больше.
Взять слогом всех, с Японии до Польши.
Словесных рифм вам показать накал.
Не стоит...
***
Я не был в санатории в Карпатах,
И пропустил студенческие годы.
Живу я от аванса до зарплаты,
По факту, от субботы до субботы.
Работаю полгода я «на дядю»,
Здоровье - далеко уж не забота.
Недели... Проживаю их, не глядя,
По факту, от субботы до субботы.
Проглатывает быт. Не замечая,
Его, я все ж люблю свою работу...
И календарь красиво размечаю,
По факту, от субботы, до субботы.
.
.
.
Ольга Самсонова
Пигмалион
…Я слышала, ты больше не творишь
Ни тихих строк, ни музыки, ни песен,
Я слышала, что мир неинтересен
Стал для тебя.
Что ты всегда молчишь…
А я тебя представить не могу
Беспомощным, усталым иль унылым.
Я помню мощь,
Я знаю бездну силы,
Огонь творенья,
Строчки на бегу!
…А, знаешь, ты приснился мне во сне:
У ног твоих – лохматая собака,
В руках – гитара.
И ещё, однако,
Ты долго говорил о чём-то мне…
О чём – не помню…
Но бывало дело,
И я вот так у ног твоих сидела,
И рифмы словно дерзкий детский мяч
Меж нами ловко кочевали вскачь…
Ведь ЭТО ТЫ УЧИЛ МЕНЯ ПИСАТЬ,
Как острый меч затачивая строчки,
Чтобы звенели, выли от заточки,
Чтоб сталью слова скалилась тетрадь!
И я до трёх, до четырёх утра
Пишу в каком-то загнанном запое,
В забаве забытья, в неупокое,
Не осознав, что… КОНЧЕНА ИГРА!
Оборвалась связующая нить…
И все дороги –
повернули к Риму…
Пигмалион –
подался в пилигримы…
А Галатея –
учится творить…
Висит твоя гитара на гвозде,
И нет собаки в одиноком доме…
А я б сама – собакой на соломе,
Свернулась бы и выла целый день…
ЗАЧЕМ ТЫ НАУЧИЛ МЕНЯ ТВОРИТЬ?
Мечтать, любить, над строками трудиться?!
Холодный мрамор
Начал говорить…
Из камня сердце воспылало биться…!
…Огонь творенья, строчки на бегу
Давались потом…
А разлука – кровью.
И целый мир исполнен НЕЛЮБОВЬЮ
К последнему творенью твоему…
Ах, знать бы, ЧТО во сне ты говоришь!!!
И почему для двух творящих тесен
Стал старый дом?!
И как украла тишь
Твой мир из строк, и музыки, и песен…
Стена
«…bene vixit, bene gui latuit…»
«Хорошо прожил тот,
кто хорошо спрятался…»
Рене Декарт
Хочу себе терпения и сил,
Смирения и кротости порою,
Чтоб сжаться, удержаться на оси,
Не соблазниться подлости игрою…
Хочу, чтоб жизнь гуманна и добра
Была ко всем – на море и на суше…
Чтоб с моего истёртого пера
Не исступленье – свет стремился в души…
Ещё хочу…
О, многого хочу!
Хочу Любви!
Хочу движенья к цели!
Огня хочу!
Но – дую на свечу…
И всё равно смотрю на мир сквозь щели…
Меж мной и миром
Чёрная стена…
Защита и гробница мне она…
***
Я – темнота.
Я – женское начало.
Я – лодка у замшелого причала.
Я - ночь.
Я – тень.
Я – ливень грозовой,
Пересечённый молнией кривой.
Я – темнота,
небытие,
исток,
Я – под корой густой древесный сок.
Я – в жилах кровь,
Важна, но не видна,
Но жажда жизни мной утолена…
Я – женщина,
Я – мыслящая тень.
Я – то, чего боится белый день.
Я – синий пламень
в розовом огне.
Я – суть рожденья.
Истина – во мне!
Мы и Они
У молодости есть свой вкус и запах,
Он сладок… но одною с ней тропой
Невежество ползёт на мягких лапах
И щурится в насмешке над тобой…
На ЧТО порой размениваем опыт?
Кого (?), чему (?) пытаясь научить.
Им – ближе топот.
Нам – слышнее шёпот.
«МЫ» и «ОНИ» – и равными – не быть!
Они ещё – играющие дети,
Глумящиеся над Вселенной всей…
У нас уже на том и этом свете
По равному количеству друзей…
Они ещё – мечтающие ДЕТИ…
Давно мы эту азбуку прошли…
Нам – не судить…
Нам – быть за них в ответе
Пред ликом ожидающей Земли…
***
Как стремительно рвутся
в бездонную глубь небеса,
Пояса часовые
ввергая в безумную просинь!!!
…Начинается осень.
И я начинаю писать.
Так всегда: начинаю писать –
начинается осень…
Октября девятнадцатого,
двести лет с небольшим:
Снова – шум, снова – гам, снова – грим,
и соперник – на мушке.
Этот маленький Пушкин
– заметьте! –
развязен и лжив!
Гениально развязен!
Божественно лжив
этот Пушкин!
Вы писать не пытались?
Хотя бы в альбомы, для дам? –
Для отточки пера…
Ах, уже?!
Так, пожалуйте, просим!!!
Эта осень!
И младость!
И святость с грехом пополам!
…Пояса часовые
– часы вековые!!! –
всё в просинь…!
Не работать «на имя»!
Не в пахоту семя бросать!
Рифмы – стряхивать с темени,
тщась на их тяжкое бремя!
Так писать, как смеяться,
резвиться,
мазурку плясать!
А уж зёрна от плевел очистит премудрое время…
Начинается ОСЕНЬ...
Новые комментарии