Дорогие авторы и читатели!
Публикацией подборки стихотворений авторов из Наукограда Кольцово мы открываем второй том полной Антологии поэзии Новосибирской области, составление которой инициативная группа проводит вот уже несколько лет. Просим иметь в виду, что представленная здесь подборка не окончательная. Возможны изменения - как дополнения так и коррекция представленного материала. Все авторы и читатели могут принять участие в обсуждении любой публикации в нашей Антологии.
. Редакционная коллегия
Клавдия Болдырева
Совесть
О, совесть! Худшая из пыток,
Зачем же так устроен свет,
Что у одних её избыток,
А у других и капли нет?
Одним жестокой мукой станет,
Случись малейший перекос,
К другим и в гости не заглянет
С рожденья до седых волос.
Нужна нам совесть, как водица,
Как хлеб, как божья благодать,
И ею надо поделиться,
Хотя б немного уравнять…
Ромашки
Ромашки – скромные цветы…
Без вас нельзя представить лето,
Как жизнь без песен о любви,
Как день без солнечного света.
Вы на обочине дорог
Теснитесь, кланяясь прохожим,
От вас становится земля
Светлей, нарядней и моложе.
А в паре с синим васильком –
Невесты в свадебном уборе,
И пальму первенства легко
У розы можете оспорить.
Признание
Когда баян в твоих руках
Начнёт грустить или смеяться,
Как ты мне нравишься тогда,
Как будто мне всего семнадцать.
Когда баян в твоих руках
Наводит сладкую истому,
Как ты мне нравишься тогда
Совсем-совсем по-молодому.
Рождает музыка любовь,
Любовь рождает вдохновенье,
Их почитают на земле
Как два божественных творенья.
Когда баян в твоих руках
Ведёт мелодию послушно,
Вдруг начинаю понимать,
Что я к тебе неравнодушна.
Карточный крестовый
Лишь шутя раскину карты
От безделья в редкий раз,
Тут как тут король крестовый
Нарисуется тотчас.
Он всегда на видном месте,
Вкус, как видно, не дурной:
Всюду с дамой светлой масти,
Это значит, что со мной.
На меня гадал знакомый,
Вовсе не из простаков:
"Кто-то есть у Вас крестовый", -
Мне сказал - и был таков.
Хоть не очень, но обидно:
С той поры он не бывал.
Полагаю, что серьёзно
К королю приревновал.
Этот карточный крестовый,
Кто он есть в моей судьбе?
Почему хранит молчанье,
Не заявит о себе?
Валентина Горак
Осень стареющей женщиной…
Осень стареющей женщиной,
В нелепом, аляпистом гриме,
Всеми ветрами развенчаная,
Идёт, одинокая, мимо.
Идёт, никому не желанная,
В безвкусице кем-то замечена,
Стареющая, жеманная,
Холодная осень-женщина.
Осень дождями мочит
И холодами студит.
Осень простить не хочет,
Что молодой не будет.
Осень, а помнишь, молодушкой
Была ты весною красной?
И проплывала лебедушкой
Светлой, веселой, ясной.
Была ты горячим летом,
Пылали огнём закаты,
Росным вставала рассветом,
Желанной была тогда ты!
Что же теперь ты маешься,
И на кого ты злишься?
Знаешь ведь, что состаришься,
В зимушку превратишься.
Так не грози ненастьем,
А поделись с нами
Бабьего лета - счастьем!
Бабьего лета – снами.
Прямо к церкви, к заутрене
Прямо к церкви, к заутрене, рано
Подошёл и глазеет в упор,
Как дитя, простодушно, упрямо,
В пурпур с золотом убранный бор.
И щебечет невидимо птица
Из пронизанных солнцем ветвей.
В тёмных зарослях леший таится,
Древних сказов лесной чародей.
Страховитый, наивный, лохматый,
Сердцем добрый, но видом сердит.
Их глубин подсознания взятый,
На красавицу церковь глядит.
А она – словно белая лебедь,
По зелёному парку плывет.
Купола, вознесённые в небо,
Ослепляют крещёный народ.
И такое вокруг благолепье!
И такая стоит тишина!
На краю августовского лета,
На рожденье сентябрьского дня…
Тамара Дадаева
Красота
Откуда ты приходишь, красота (с),
В мир без тебя, увы, несовершенный?
Возможно, твой удел лазурная волна,
И из морской рождаешься ты пены.
А, может, в мир врываешься с весной,
Её благоухающим цветеньем,
Иль вкрадчиво осеннею порой
Приходишь в золочённом облаченьи.
Быть может, ты по млечному пути
К нам прилетаешь серебристым светом,
И с отступленьем ночи темноты
Являешься малиновым рассветом.
Возможно, возникаешь ты порой
Из тонкого невидимого мира,
Мелодией душевной и простой,
А, может быть, сонетами Шекспира.
Откуда ты приходишь, красота,
Скажи мне, не лукавя, откровенно;
И почему в рутине дней всегда
Душа распознаёт тебя мгновенно?
Татьяна Иванова
Вослед зиме…
С января и до марта
Не видали мы снега.
Все морозы да солнце...
Синевою небес
Заполнялось пространство
Остро, яро без нежности,
Резко выстрелив графикой
Под покровы небес.
Мы устали от серости
Поселковых дорог
И тропинки, что тонко
Пролегли по поверхности,
Незаметно затерлись
Общей сетью небрежности,
Притяжение утратив
Любознательных ног.
Светлый март незаметно
Принял наши печали.
Подарил нам снега,
Тем вернул и мечту,
Благодатью покоя
Заполнив сознания –
Люди жаждут не снега,
Но его чистоту!
Лариса Корженевская
Гитара и сердце
Для чего изгиб гитарный
на моё бедро ложится
и под грудь,
стесняя сердце,
так, –
что бьётся сердце птицей?!
Для чего-то гриф свободен –
для каких бросков и пластик?..
Только жаль, – гитары струны
кожу пальцев рвут на части...
...а когда-то, ах, когда-то –
гладких клавишей касались,
и моё дрожало сердце
как в бутоне хрупком завязь.
Но дрожало,
не мешая…
жилка полнилась витая…
А теперь
по струнам,
грифу –
сердце рвётся…
И…
взлетает!..
Цветы России
Я помню: летние деньки…
мне шесть… берёзы… наша дача…
мы с бабушкой плели венки
на маленьком крыльце горячем…
Мы с бабушкой плели венки,
она рассказывала что-то, –
со сказкой, песней и заботой
переплетали стебельки
любимцев поля – васильков,
к ним – колокольчики лесные.
У бабушек глаза – России,
а у внучат – её цветов.
Прилив снежности
В заснеженности зимней
до холодности чувств
мне ждать чудес наивно, –
субботний вечер пуст
и длится беззаботно…
Лишь снег из озорства
всё заметал субботу
за час до Рождества.
Снег обретал объёмы,
машины зачехлив,
и простирался к дому
как снежных волн прилив.
И в затемнённом доме
метались явь и сон...
всё примирялось... кроме
случайности времён
и двойственности истин,
рождающей грехи...
И облачались мысли
то в прозу, то в стихи.
Любовь к чужим стихам
С.Т.
Читаю строки не свои,
но выверенные судьбою, –
они смыкаются с душою
и мне сопутствуют в любви.
Быть может, сердце, голова
акценты ставят по-другому,
но чьи-то нужные слова
меня выводят к микрофону.
В многоголосой плыть реке
мне важно к каждому восходу,
учусь любви к чужой строке
и бескорыстному восторгу.
Перезвоны птичьего утра
День звенит! Звенят капели.
И в душе – колокола!
Птичье утро. Долетели.
Зажурчали–загудели:
«баркарола-ролла-ла»...
Как весенняя расплата –
недовыспанные дни:
не допеты, не отсняты,
прощены, но всё ж не святы,
недопрожиты они…
Расцветут, нальются трелью
и раскроются сполна
бурномартовской метелью!
И звенит душа капелью,
а собор – в колокола!
Николай Красников
Семейный альбом
В молодости нам не до корней:
Крылья бы свои успеть расправить,
Разогнать бы по полю коней,
Голос, почерк собственный поставить.
Всё наскоком, весело, бегом,
Разбивая ноги в кровь о гравий...
Но... взрослеем... Старенький альбом
Пожелтевших ветхих фотографий
Развевает этой гонки муть,
Заставляет нас остановиться
И понять одну простую суть:
Без корней и стебельку не виться.
...Милый дед! И трубка, и усы,
Шапка завернулась залихватски...
Вот они, фамильные часы,
Вот откуда дух идёт бунтарский!
Вот откуда и кураж, и хмель
С мудростью лукавой в перевязке...
...Вот отца помятая шинель
И улыбка бравая под каской.
Снова дед у домиков для пчёл,
У телеги, опустивши вожжи...
...Мать с отцом в ромашках... я с мячом...
Снова дед, но только помоложе.
...Старенький, всё знающий альбом
Я листаю бережно и грустно...
Как мы всё же поздно узнаём
Свой исток, своё родное устье!
Как спешим за пеною воды
По порогам будней наших рьяных,
Позабыв о смысле простоты,
Скрытой под завесою тумана.
Трудно на земле оставить след
Ровный, без зигзагов и изломов,
Если позабыть, что значит Дед
Старого семейного альбома.
***
Я боюсь в этой жизни устать
от безумных желаний
И почувствовать разом,
что вовсе уже не хочу
Плыть куда-то в грозу
к островам неизвестных названий
И в футболке лететь, спотыкаясь, навстречу мячу.
Я боюсь, что однажды в потоке стремительных будней
Я в себе не услышу знакомый
рифмованный крик
И что строчки мои
ветер осени ранней остудит,
Разорвет и развеет еще недописанный стих.
Я боюсь, что когда-нибудь серым захмаренным утром
Я солидным проснусь и, к несчастью, не будет во мне
Озорства, что граничит
так просто порой
с безрассудством,
Без которого гимн не сложить наступившей весне.
Я боюсь, что наступит момент,
хоть, надеюсь, не скоро,
И, рюкзак поднимая, почувствую вдруг, что устал,
Что уже не зовут, не торопят
далекие горы
И что пройден последний, последний, увы, перевал.
Я боюсь, что наступит и день моего просветленья,
И покажется мне, что дошел
я до сути своей,
Выпив кубки побед, опрокинув бокал поражений,
Наживая врагов на пути
и теряя друзей.
Я боюсь, что однажды меня красота не заденет
И что слов для неё почему-то я вдруг не найду,
И уже без меня под луною две близкие тени
Будут, за руки взявшись,
гулять по аллеям в саду.
***
Если верить весне, значит, всё повторится сначала…
И капель, и ручьи, и грачей возвратившихся крик,
Да и песня моя, что ещё для тебя не звучала:
Ждал весенних аккордов давно уж написанный стих.
Вновь подымет по-царски коронку неброский подснежник,
И от света его благодарно оттает земля,
И проклюнутся вербой неясные наши надежды,
Ветер зёрнами их разбросает опять по полям.
Повторится опять бесконечное чудо природы:
Жизнь, снега разметав, возвращается всё-таки вновь
И спешит превратить семена в долгожданные всходы,
Потому что на свете всегда торжествует любовь!
Оппоненту
Как хочется ответить подлецу
Его оружием в порыве мести,
Но понимаешь — это не к лицу
Живущим по законам чести.
Ведь, уподобившись подонку раз,
Ты добровольно потеряешь право
Нести в себе невидимый запас
Добра и благородства. Деньги, слава,
Благополучие, монетный звон
Вам не заменят самоуваженья.
Его потеря — это как закон —
Вас превращает в отраженье
Бездушной оболочки без лица,
Без имени и без названья даже…
Нет, я не трону всё же подлеца.
Пускай живёт. Сам Бог его накажет.
Рита Крючкова
Будто солнышко чихнуло…
Будто солнышко чихнуло –
Прямо у дороги
Одуванчики-цветы
Падают мне в ноги.
Утром жёлтые головки
К солнцу повернули,
Ну, а вечером, волшебно,
Веером свернули.
Но недолго любоваться
Цветом золотистым,
Скоро станет одуванчик
Облачком пушистым.
Оксана Кутергина
Музыка леса
Услышишь не сразу,
забудешь не скоро
звучащую сказку
сибирского бора.
Лесные таланты
не знают повтора.
Без нот музыканты
и без дирижёра.
Вибрирует воздух
на грифе осины
под солнечный отзвук
небесной вершины.
В поющую школу
на летней опушке
вторгается соло
задорной кукушки.
Шуршит в колыбели
продрогшая осень
под виолончели
разбуженных сосен.
Пронзительней скрипки
Во власти метели
Печальные скрипы
надломленной ели.
То хруст аппетитный
промёрзших тропинок,
то грустные ритмы
качнувшихся льдинок.
Весной от капели
аккордов гитарных
рассыплются трели
и дроби ударных.
И если ненастья
сгустится завеса,
Пускай вам приснится
симфония леса.
Андрей Няго
Приходи
Ты хочешь тропку вдоль берез,
Открытый взгляд прямой в глаза,
Чтоб в белом платье, алых роз,
Накрытый стол - где лишь друзья...
Пусть утром - бег, и в кофе сливки,
Одна постель и на двоих,
Вечерний сериал в обнимку,
К друзьям походы, пусть кредиты,
Спокойной музыки шансон,
Секс по утрам, советы тещи...
Родильный дом - чего же проще...
Свой магазин, пикник в субботу
И нежный взгляд. Футбол, охота,
Трава зеленая вдоль тропки,
Признанье тихое в любви...
Колечко в бархатной коробке...
Все это будет - приходи...
Прощай
О любви говорят бесконечно.
О любви - без опущенных глаз.
А "прощай" - не роняют беспечно.
А "прощай" - говорят только раз.
Унесёт вдаль дымок от вагона,
Самолёт улетит в облака,
Но "прощай" - говорят не перрону,
Но "прощай" - смысл - не просто "пока".
Кто вдали - скажем мы до свиданья.
Уезжая - "до встречи, мой друг".
Но тяжёлое это признание,
Но - "прощай" - вы не скажете вдруг...
Ведь "прощай" – это, право, - навеки,
Ведь "прощай" говорят только раз.
Увлажнённые горечью веки,
Блеск невидящих прошлого глаз.
Дорога домой
Не колышется лист на берёзе,
Под фонарным столбом тень легла.
Воздух чистый, на грани мороза,
И туманится чуть пелена.
Тропкой тихой, по краю посёлка,
Завершаю по жизни обход.
Чуть нетвёрдою стала походка,
День был длинный и полон забот.
Под ногами остатки убранства...
Над ветвями небес фейерверк.
Осень к мыслям добавив богатства
Позолотой засыпала всех...
Не считаю листвы под ногами.
Не считаю на счёте рублей.
Есть богатство – моя дорогая...
Ждёт меня у открытых дверей.
Николай Самойлов
Деревенька
Деревенька в глухомани,
Где течёт речушка Омь –
По соседству с Васюганьем
Растянулась как гармонь.
Избы – с двух сторон дороги,
Вместо леса – лебеда,
Ребятишки босоноги,
И в озёрах – синь-вода.
Долго ль, коротко – не знаю,
Жили предки в месте том:
Три погоста зарастают
С покосившимся крестом.
Деревеньку величали
С основанья Ежулой.
Её именем венчали...
Провожали в мир иной.
Добрым делом отзывались,
Соблюдали почести.
Взрослых всех там называли
По имени-отчеству.
Хоть и в церкви не бывали –
На божницах образа...
Занавески прикрывали
Богородицам глаза.
Млечный Путь – творенье бога –
Тайным светом всех манил,
Он указывал дорогу
И до старости хранил.
Подошла и к ней ступенька –
Отведённый жизни срок...
Устарела деревенька,
Как осевший в поле стог.
Мало кто туда стремится –
Позабыли отчий дом...
Я ж хочу там появиться,
Чтоб убрать от горла ком.
Сергей Семёнов
Листок бумаги на столе
Листок бумаги на столе,
Моя рука.
Поверх нетронутых полей
Бежит строка,
И в борозду-цепочку слов
Кладёт зерно...
Всё так возвышенно-светло,
И так земно.
Всему Всевышний отведёт –
Отмерит срок.
Зерно проклюнется, взойдёт
Начало строк.
Заколоситься в день погожий
Им дано...
Всё так возвышенно и всё же
Так земно.
Ложится день на пыльный шлях,
Гудят ветра.
Кипит работа на полях,
Кипит с утра.
Стихами полнится гумно,
В полях жнивьё...
Всё так возвышенно-земно,
И всё моё...
Александр Сидорчук
Иногда, но возвращайся в прежние места
Моим родителям и братьям
"Никогда не возвращайся в прежние места..."
Г. Шпаликов
Много лет меня манило
В тот далёкий край,
Где в военном гарнизоне
Встретил первый май.
Наконец, я еду, еду,
Будто бы шутя,
Тороплюсь, спешу по следу,
Почти жизнь спустя!
Позабытый запах моря,
Сопки и туман,
Золотой Долины* воля,
Травяной дурман.
Вот и дом наш, как на фото:
Окна и балкон.
Горько, что «списал» наш кто-то
Лётный гарнизон.
Пусто, ветер в капонирах,
Взлётная – пуста.
Офицерский Дом – в руинах,
Тихо, и…тоска.
А в поселке, как на даче:
Тишь и детвора.
Кто летал – «без крыльев плачет».
Новая пора.
Радость и печаль без края,
Новые друзья.
Вот, какая ты родная
Родина моя.
Сам себя хвалю: решился,
В прошлое рванул,
Навестил край, где родился,
В детство заглянул.
Золотой Долине верной
Память за постой.
Ты была мне в жизни первой
Взлётной полосой.
…
Снова еду в сорок пятый
В мыслях и во сне, –
Молодые мама с папой,
Старший брат, мы – все.
И, хотя картинкам детства
С явью не совпасть,
Возвращаться, всё же, нужно,
Чтобы не пропасть.
Хоть на часик превращайся
В юного мальца.
Иногда, но возвращайся
В прежние места.
* Золотая Долина (Унаши) – посёлок (бывший военный аэродром в Приморье),
место рождения автора.
Проводы в лесу на заслуженный
Свидетель войн, пожаров, слёз,
ты жил и рос сквозь грохот гроз.
Завидный рост, солидный вес,
друзей, знакомых - полный лес.
Чего достиг, всё нам отдал,
а «братьям меньшим - пьедестал.
Не ведал слов: - "Не буду, лень!"
Теперь, ты - наш почётный пень.
Ирина Суховольская
Лесной этюд
Экстравагантная бабуля
живёт в прекрасном захолустье,
Где бродят лоси и косули,
где бор стоит в величье грустном.
Смахнув залётную слезинку,
она раскроет вам объятья,
Подарит нежности корзинку
и брошку-ягодку на платье.
Расскажет сказочку вам на ночь,
и прибауткою лихою
Вас рассмешит, и скоро Палыч
вам включит свет за той сосною.
Хочу запечатлеть картину:
костер, скамья, чаёк, рюмашка….
Дымок укутывает спину,
и по руке ползёт букашка.
Татьяна Филатова
***
В новогоднюю ночь
Загадаю желание.
Исполнится то,
О чём думала ранее.
Новые комментарии