Поэзия Колыванского района

Уважаемые читатели и авторы «Жарков сибирских»!
В рамках нашего Фестиваля народной поэзии (октябрь 2013 – май 2017) мы начинаем публикацию стихотворений авторов из Колыванского района Новосибирской области.
Читайте, предлагайте, советуйте… Наша задача – собрать здесь всё лучшее, написанное самодеятельными и профессиональными авторами.
 
 
 
 
 
 
Татьяна Китова
 
Кому, скажите, предъявить мне счёт…
 
Кому, скажите, предъявить мне счёт
За то, что жизнь не так идёт?!
За то, что дед был раскулачен,
И счёт поныне не оплачен?..
В товарняке везли, как скот,
Избавив деда от хлопот
О поле, где растёт пшеница.
Родник, где мог воды напиться...
Где конь надежный и овин,
Где зачат был любимый сын.
Жена в мгновенье постарела,
Душа у деда почернела,
И горю темному, как ночь,
Уже никто не мог помочь…
Всех схоронил в товарняке,
Семья сгорела в сыпняке…
Его красавица жена
С собою четверых взяла…
Дед в одночасье поседел,
Но рядом носом сын сопел,
Единственный остался жить,
Он должен род его продлить!
Мой дед в душе всю жизнь рыдал,
Но выжил, выжил, не пропал.
Пески казахские степей
Не ждали, видимо, гостей.
Их выгружали всех на смерть…
Пришлось там многим умереть…
Рассвет натруженный встаёт…
Всех взрослых в строй и: - Ну! Вперёд!
А в  поле оставались дети
И старики за них в ответе.
Ох, сколько ж  там их полегло…
Придут с работы - никого…
От бурь песчаных лишь холмы
Вокруг - печальны и немы.
Рыдая, рыли тот песок,
Спасали близких, кто как мог…
Под слоем этого песка
Россия плакала сама…
Так кто оплатит этот счёт
За покалеченный народ?
 
 
 
 
Геннадий Кузнецов
 
Деревенская ночь
 
Фонарём луна повисла 
У соседа на углу.
Звёзды блещут, небо чисто,
Ночь приходит ко двору.

Стынет роща на погосте,
След звезды тревожит…
Мысли - часть души - иль гости?
Кто ответить сможет?

Светят окна, жизнь затихла,
Темень скрыла все кусты.
Не спеша ложится стих мой
На тетрадные листы.

Улицы в дремоте сонной,
И собачий лай, как встарь…
Лампы свет в окне оконном,
Да луны горит фонарь.
 
 
 
 
Юрий Полев
 
Бал Сатаны
 
Прессом свинцовым давит,
Косит косым дождём.
Бал Сатана правит -
Мы в этот бал идём.

Штевнем волну порем -
И миллиарды брызг
Хлещут по рубке, с воем,
С пеной стекая вниз.

Палуба с диком свистом
Круто летит из под ног.
Пальцы до боли стиснув,
Кажется... рвут парусок.

Лица – железней металла,
Зубы зажаты  в тиски.
Двое стоят у штурвала,
Двое средь дикой реки.

Сила стихию славит,
Бесславия и не ждём.
Бал Сатана правит.
Сквозь этот бал идём!

***
Высокий холм как будто Ьогом дан,
Как будто веха на пути, что долог.
Здесь в память Невскому белеет храм,
И вольнице сибирской - сам посёлок.

К нему я возвращался всякий раз,
Когда судьба клещила и гвоздила.
И от него я получил наказ:
Ты потерпи, за терпеливым сила.

Ума хватало, не хватало дней,
Чтоб самого себя чуть-чуть осмыслить.
Я Скорпион, а тёк, как Водолей,
Подальше от себя на верный выстрел.

Терял друзей, приобретал врагов,
Высоких целей в жизни достигая.
То "олимпийцем" жил среди "богов",
А то наоборот - в "низы" сбегая.

Я счастлив, что вернулся, и могу
Помочь тебе хоть в чём-то, хоть немного,
Чтобы не чувствовать себя в долгу
За годы, проведённые в дороге.

 
 
 
 
Алла Попрыга
 
Неотправленное письмо
 
Вот и кончилось тёплое лето,
Моросят затяжные дожди,
Резким ветром берёзка раздета,
Не вернётся тепло, не жди.

Ни письма от тебя, ни звонка,
Ты ушёл навсегда вслед за летом.
И печаль моя так горька,
Где ты, милый мой, где ты, где ты?

Ты любовь мою не сберёг,
Всё должно было так случиться,
И она, как осенний листок, 
На холодном ветру кружится.

Вот и кончилось тёплое лето,
Моросят затяжные дожди.
Я пишу письмо тебе это,
Ты его не получишь, не жди.
 
Последняя ягода
 
На ладони, перепачканной землей,
Ты протянул мне ягоду на даче.
И, получив подарок неземной,
От счастья я украдкою заплачу.

Где отыскал ты этот праздник лета,
Среди листвы, опавшей в тишине?
Горит на солнце ярким самоцветом,
Подарок, что ты щедро даришь мне.

И пусть кому-то золото обещано,
Кому-то шею украшают жемчугами.
Сегодня я – счастливейшая женщина,
Снимаю ягоду с руки твоей губами.
 
 
 
 
 
Борис Руднев
 
Здесь мой вечный причал
 
Снег хрустит, словно режут капусты кочан,
Завели провода предрассветную песню.
Дым из труб. Он, подобно свечам,
Устремляется в высь и идёт в поднебесье.
Ранний час, но проснулось село.
Не к лицу деревенскому долго валяться в постели.
Здесь у каждого с детства своё ремесло,
Потому и жива, существует деревня доселе.
Много видела в жизни она перемен:
Голод, мор, да грехов покаянье.
От сохи и серпа поднималась с колен.
И жила, не прося ни с кого подаянья.
Кто-то как-то сказал: «Благодать на селе,
Хорошо б иметь домик в деревне.
Что угодно душе на богатом столе,
Как по щучьему будет веленью».
Может быть, для него это просто слова,
А для нас – это жизнью зовётся.
Говорим с малых лет: «Хлеб – всему голова»,
Даром он никому не даётся.
Снег хрустит, словно крошат капусты кочан.
Воздух пахнет туманным рассолом.
Я иду по селу, здесь мой вечный причал,
Не считайте меня, земляки, новоселом.





Олег Сергеев

В моём краю

Мой край родной, где травы невпрокос,
Где плачет небо, где смеются зори,
Где, словно жемчуг, капли рос,
Где бьются ветры о ржаное море.

Я здесь живу и рад, что здесь,
Здесь всё моё, моё, родное:
И пенье птиц, и леса песнь,
Земля и небо голубое.

И этот белоствольный лес,
И дикий шум ручья, невнятный,
И люди, что родились здесь,
Мне всех дороже и понятней.