Усталостью дорогу напоив,
Стряхнув с ладоней соль прикосновений,
Мой тёплый вешний дождь, себя излив,
Ложится мне котёнком на колени.
И нотный бисер сыплет на ладонь,
Подарком скромным сам смущён как будто,
Обычный дождь мурлычет, только тронь,
Котёнком, не привязанным к кому-то.
А мне, как это бывает обычно, хочется
Придумать ему какое-нибудь имя,
Совсем не обязательно, чтоб было отчество,
Скорей всего, я буду звать его просто – Апрель.
Апрель мне дарит ноты просто так,
Щекочет пальцы мокрыми усами.
Колени зябнут, ах, какой пустяк,
Из окон бабушки следят за нами.
Им непонятно, просто невдомёк,
Зачем сижу у дома на скамейке?
Им ясно только – человек промок,
А я рисую нотные линейки…
Потому, что это сейчас - самое неотложное дело,
Потому, что если я встану, бисер нот просто рассыплется,
И я никогда уже не смогу написать песню,
Песню, которую мне решил вдруг подарить Апрель.
05.04.1995
Новые комментарии