ОСЕННЯЯ КИПА СТИХОВ - триптих

1.

НА  ЛЁГКОМ  БЕЗВЕТРИИ  СЛОВ

Бессмысленность строк увяданья

на грустном наречье тепла,

стоит где моё изваянье –

при взмахе сломались крыла.

И я, обессилев, душою

припал к вероятной судьбе,

себя потеряв на обшоре,

и, сгинув в дурацкой борьбе,

я снова лечу по изнанке

невиданной грусти полей

и вижу звезду спозаранку,

и слышу вдогонку: – Налей!

Весёлый напиток молчанья

в отвесном саду над звездой,

где пенится лёгкое счастье

под раной предельно сквозной.

Несу ахинею, наверно,

порою в суровом краю

стучится ко мне одномерность,

как будто бы радость в Раю.

И всё начинаю с начала,

с конца непонятных времён,

где лодка стоит у причала,

над ней независимый звон

печальной отваги спасенья

на лёгком безветрии слов,

где прячут от Света прозренья –

осеннюю кипу стихов.

10.08.2000г.

2.

НА  ПОЛЯНЕ  РАЗДУМИЙ

Мне грустно, печально и даже

бывает сомнительно мне.

Чернеет на белом лишь сажа –

большое пятно на окне

за далью осенней тревоги,

на стыке бессмысленных лет

сошлись воедино дороги,

где прошлого, судного нет.

Стою на поляне раздумий,

гляжу в пустоту за черту

весёлых насмешек под струнный

вальяжный аккорд на ветру,

мне слышится лёгкое ржанье

коней в одиночестве грёз.

Осеннею темною ранью

увижу ли звёздную гроздь?

Увижу ли всполох сомненья

на небе мечты роковой,

где падают будто бы звенья

в печальную муть. С головой

и я погружаюсь в туманы

безнравственной жизни в стране,

где всюду гуляют обманы,

и слёзы бегут по стерне

засохшего в грусти везенья

с удачей войти в тишину,

забыться в красивом прозренье,

взлетев на крылах в синеву

стихийного буйства веселья

со строчкою дивной красы,

рисуя пейзажи пастелью

в густых отраженьях росы.

10.08.2000г.

3.

ГОЛОС  СТРАННОГО  ПОРОКА

В недосказанности прелесть –

непредвзятости порок.

Всё, конечно, это ересь,

в незнакомое прыжок

из пустого ожиданья

на пригорке злых времён,

часть осеннего исканья

с грязью смешанных имён

в опрометчивости лютой

на ветру постылых лет,

где опять не воду мутят,

океан стихийных мет

не оставленных в прибое

отвратительных словес,

что витают над страною,

над пустыней, где воскрес

голос странного порока –

истязать мечту без слёз

подмистерия Сорока

не готов среди берёз

величавости России

в огнедышащем котле,

где лежал я, обессилев,

чёрной меткой на Земле

и стонал от редкой грусти –

быть достойным на пути...

(описания опустим)

...слов приятных не найти,

а похабить речь не дело,

больше грех, чем торжество,

да и плакать надоело,

и кивать всё на Него.