Мой первый сборник держишь ты в руках.
Не гостья - я, а дум твоих царица.
Подслушал ты как горько в облаках
Рыдает окольцованная птица.
Был скуп на похвалы - и этим нов,
Лишь твоего страшилась непризнания,
Я прочной цепью, свитою из слов,
Хотела приковать твоё вниманье.
Но рабских не выносишь ты оков...
К свободе рвался, книгу рвал не морщась,
И звенья искалеченных стихов,
Упали на пол, в судорогах корчась.
Ломал обложку белой бересты,
Испытывал на прочность, видно, строчки,
По одному выдёргивал листы,
Деля их на квадратные кусочки.
О, как был неспокоен после сон:
В горниле ночи с жаром выплавлялся
Из звеньев сплав, и как протяжный стон
Он тонко в гранки памяти вливался.
Ну, а потом в заутренней тиши
Затрепетали влажные ресницы:
Попали в переплёт твоей души
С рассветом наилучшие страницы.
Следы клейма божественно легки,
Названье книги жжёт высокой пробой,
И в кровь, и в плоть впечатаны стихи.
Теперь оттуда вырвать их попробуй.
Новые комментарии