ОБЫЧАЙ

Зачем, почему и откуда

приходят слова?

Но давно

я понял, что бьётся посуда

и пьётся при этом вино

по дурости... странный обычай

на поле осенних тревог,

как будто бы памятный вычет

в судьбе беспокойных дорог

и новых заскоков в удаче

из старых понятий в ночи,

где иволга всё-таки плачет,

и пламя не гаснет свечи.

И всё продолжается будто

туманы скрывает печаль.

Откуда слова-то берутся

и эта печали вуаль,

покрывшая поле сомненьем,

трепещет на лёгком ветру.

И ночью мои откровенья

не вдруг застревают во рту.

Молчу... до восхода печали

в осеннем безумье зари,

где снова красиво кричали

в рассвете мои глухари.