Я прошу тебя, не молчи,
Так гораздо теплей, когда
Умирает огонь в печи,
И становится льдом вода.
Нам отпущено мало лет,
И уже не хватает чувств,
Может, жанром эпистоле,
Как живой водой, излечусь?
Друг Сизиф, высока гора
О пощаде её проси.
С ног сбивало нас столько раз,
Что подняться не хватит сил.
Больше камень не докатить
До чистейшего хрусталя.
Нас иные теперь пути
Позабавят, как окрылят.
Но в краю, где густая мгла,
Где по ветру – клочки хвои,
Отсырели мои крыла,
Оскудели мечты твои,
И ничтожно смешон каприз
Не скатиться за грань игры –
По замшелому склону – вниз,
В безысходность.
В тартарары…
Комментарии
Автора с нами уже нет, но ТАКАЯ поэзия будет жить долго.