Послушай, полосатый ухарь,
довольно с лужей крутит март,
сугробы обнажили груди,
макают щупальца в кошмар.
На ощупь воздух пересыщен
томлением, под трели птах
зарылся в облака и ищет
утеху в складках на боках.
До дрожи чувствую броженье
древесных соков под корой.
Под коркой тоже помутненье,
не только нос натерт сырой.
Задрался вектор помышлений,
качается, зашкалив вдруг,
от стука каблучков, движений
коленей, бедер, талий, рук.
Я сам мечусь, как рысь на схватке,
маньячно маюсь наяву.
Так не мяучь истошно, гадкий,
брысь!
Тук-тук-тук...
О, черт, - мя-у-у-у!
Новые комментарии