Бродский

(из цикла «Сад кумиров») 1. Я остро чувствую ожог, Когда я Бродского читаю. Душа переживает шок, Как будто сплав, я в тигле таю. А он, алхимик, намешал Каких-то слов густую россыпь, И мысли тысячами жал В меня впиваются, как осы. И слов его не вижу я, Не замечаю совершенства, Пью то нектар, то жгучий яд Неизъяснимого блаженства. Где рифма? Где железный ритм? Где образы и перлы звука? Но восстает великий Рим И входит в наши дни без стука. Здесь сразу древний идеал И современный буйный хаос, Суровый вечности портил И человечьей жизни малость. Здесь единение времен В уму непостижимом русле. Все это Бродский. Это он И безыскусственность искусства. 28.12.2013. 2. Бродский. Неясное отраженье Бегущей строки воображенья, Ниагара неявного переживанья, Пульс неопознанного желанья. Тропами чувств неустанно катился, Оголенным нервом под скальпелем вился. Где твои облачные страны Врачуют душ незажившие раны? Где твой пурпуроносный Рим Стирает пред зеркалом пафосный грим? Где гравюры твоих городов В легких штрихах ненавязчивых слов? Контуры дней, очертания мыслей Беглым этюдом в рифме зависли. Вечный словарь в переплете неброском. Это Бродский. 01.05.2014.