Март

Закипают звуки, за край маня,
слов крокет оттеняя безмолвной синью.
Март купает пурпурного коня
в той реке, по которой мне плыть отныне.

Крылья машут мною, взмывая вниз
к беглой страннице, где что ни брод, то омут,
где попытка Ноя – незримый фриз –
инкарнация в кожу родного дома,

где родимых пятен слова храня,
снов инсайты терзают согрезий вымя,
где купают пурпурного меня
конь и март, вслед которым мне плыть отныне…