Восемь

Ты устала ждать, звать, блуждать и верить,
Биться раненой птицей в его окно
Он устал свою жизнь стихами мерять,
Неустанно верить, что всё прошло.
 
У тебя долги, у него проблемы.
Всё старо, как мир, ничего не сменилось…
Ты всё та же, в глазах не хватает схемы
Чувств, ну а он, знаешь ли, изменился.
Одеваться стал лучше, но вот молчит,
На руках по синице. А в сердце пустошь.
Строил трассы, дорожные ленты, мосты,
Ты же их неосознанно рушила.
 
Восемь лет назад, восемь лет спустя…
По проспекту из прошлого гаснут витрины света,
Не хватало рук/глаз/забот/плеча,
Забывается всё? Так пройдёт и это.
 
У тебя головная боль, у него снова боль в груди,
Ты захлопнешь дверь, он тихонько её откроет.
Хочешь бросить ключи и просить: «Войди»,
Только знаешь, его не устроит.
 
Восемь лет назад… восемь лет прошло.
Для тебя пара лет. Для него дорогая вечность.
Кто-то видит в восьмёрке пустое число,
Ну а кто-то знак «бесконечность».
 
02.11.2012.

Мария Бехтольд