Через месяц – день рожденья, сколько сорок – не скажу. По квартире бродят тени, тени милых привидений тех знакомых, чьи я лица лишь в альбомах нахожу. И с годами поскучнели, посерели акварели, с рамок сыплются ракушки, –
«В Р Е М Я» я из них сложу.
Сны мои врачуют мысли.
В отрешеньи много ль смысла…
Исчезая, появляясь, –
по годам своим скольжу.
Время примет обречённых,
как судьбою наречённых.
Время – странствующий лекарь.
Снисхождения прошу.
150708
Комментарии
С признательностью...