Воланчик

.

Люблю, как признанья, стихи…
                   то тревожат, то ранят,

Болит отголоском имён,
                   встык обрывками память.

Одаришь! Способен!
                  Так дарит прохладою Волга -

Духи дорогие
                  хранят аромат ещё долго,

И фетиш гуляет по скверам,
                 струится в кварталы,

Забытого города лифты
                 капризно усталы…

Где столько строений изящных
                 смогло опостылеть,

Где память играет в игру
                  почти, что на вылет…

И лёгкий воланчик летит
                  передачей несмелой

С поправкой на ветер,
                  с поправкой на жухнущий клевер.

Летит потому, что он здесь
                  уже точно не нужен

И эхом теряется тут же
                  завьюжен, простужен…

.