Memory

Море шептало: « Останься, побудь ещё…»
И, простирая волны с опухшей пеною,
За горизонт лилось красотой и верою,
Только не вторило в сущности ни о чём.
 
Горсти песка скользили в уставших пальцах,
Я улыбалась и помнила неизбежное:
То, куда мы стремимся не возвращаться,
Чаще всего становится нашей вечностью.
 
Поезд срывался с места, как сотни тысяч
Точно таких же, разбрызгивал чай в вагоне.
Я размышляла о том, как сложить и вычесть
То, от чего бежим, и к чему приходим.
 
Лечит толпа.  На перроне полно народа.
Кто-то с табличкой, с именем ожидаемым.
Я одиноко бреду,  улыбаясь, сроду
Не представляя, кому и зачем это надо.
 
Записи в ежедневнике: «Первое ноль восьмое».
Я схоронила память на том же месте.
Море её сбережёт, моё злое море,
Вымоет, размягчит и развеет песней.
 
Только бы не ко мне, мне сейчас неплохо,
Выбросив лишнее, с чистого написала.
Но за окном всё будто бы плещется море,
В такт ему вторит временный гул вокзала.
 
06.04.2014.

Мария Бехтольд