Кто сочинил меня, какой бездельник?!
Кто сшил из кожи этот плод?
В какой такой бредовый понедельник
Родился этот творчества оплот?
Как правило, благодарят судьбину –
Отцы в чести, они ж и в похвале.
Я ж обращен в бесчувственную глину,
Все тешусь только мыслью о козле…
Здесь спорт. Но мне обидно аж до колик,
Меня терзают в боксе как хотят!
Кто стерпит ровно столько нестерпимой боли,
Сколь выдержал вон с тем сегодня я?
Удар, еще удар, удар наотмашь!
И справа попадает прям под дых!
Кричу в слезах: «Давай же, ну, ты сможешь!»,
Мечтая, чтобы дали передых.
А вот другой, он не надел перчаток!
Он норовит сработаться локтем!
За пять минут почистит как початок,
На ринге много слышали о нем.
Вот каратист старается с разгону
Ударить меня правою ногой.
Даст бог, он станет чемпионом,
А мне болтаться с мятой головой.
Как жаль, у груши нету крыльев…
Да что там, хоть бы пары рук!
Не сыпались удары б так обильно,
Не слышался столь частый в зале б стук!
Но что-то здесь не то – он сильно мажет,
С оскалом он глядит в мое лицо!
Увижу ль я, когда в отдышке сляжет,
Исчезло с пальца на руке кольцо…
На мне он вымещает свою злобу,
Я ль виноват, что рухнула семья?!
И ты не стой, давай ударь, попробуй!
Что здесь вам всем до груши, до меня!
Но выход есть, ведь я же победитель!
Я одолел их всех, сломав себя.
Для вас я больше груша, я учитель,
Хотя на ваши кулаки гляжу скорбя.
24 сентября 2010г.
Новые комментарии