Судьба в чернильнице темна.
Бумажный лист белее снега.
Пора в седло, мой Альтер Эго,
Ещё не кончена война.
Настало время, пробил час.
Блестит булат, грохочут латы.
Но я желаю знать, куда ты
Коня направишь этот раз.
Мой неприкаянный герой,
Мой трижды проклятый философ,
От безответности вопросов
Готов я сам бежать порой.
Но, как ни жалок мой мирок,
Ответ не сыщешь за порогом:
Зачем болтаться по дорогам,
Раз нет нехоженых дорог?
Зачем утрачивать покой?
Зачем опять переть на принцип?
Ну, был бы, право, датским принцем –
Я бы не спрашивал, на кой.
Но ты не Гамлет и не Че,
И не любитель эпатажа,
Не дон Кихот, не Санчо даже –
Тогда зачем, зачем, зачем?
И даже если б ты узнал
Какой-то факт, что мне неведом –
Какой резон, скажи мне, в этом,
Когда для всех один финал?
Черкнут в газетке пару строк,
Две даты высекут на камне,
Засохнет корка на стакане,
Травой затянет бугорок.
А что душа не понята –
Так никому оно не надо.
Вся слава мира – буффонада,
Томленье духа, суета.
Всё в этой жизни – лишь игра,
И я, придерживаясь правил,
В последний бой тебя направил
Коротким росчерком пера.
Ты извинишь мне эту блажь,
Ведь я сужу тебя не строже:
Мою судьбу, возможно, тоже
Выводит чей-то карандаш.
Комментарии
"все стирается от употребления жизни..."Но в данном
случае,можно поспорить...Творите! Всех благ!
Но лучше бы, то был не я,
Но Фатум. Резво пробежали
Мои моменты бытия...
* * *
Всю жизнь я думаю о смысле бытия
С утра до вечера и ночью – постоянно.
Ответ почти готов, но вот, что странно, -
Не заинтересован в том ответе я.
Хорошие стихи...
С теплом, П.К.