«Лежит тетрадь, пуста…» Иван Новиков
Летела птица по небу синему.
Летела тихо так, издалека.
Стихи рождаются, признаться, минимум…
И слабо пишет их моя рука….
Совсем не пишутся, совсем не просятся
Пожить чернилами в тетрадный лист.
Но есть желание, на рифму бросится,
Войти атакой в стих, как футболист.
Но есть желание, порыться в истине,
Рыхлить лопатою, грести к себе.
Я ветра в парус жду, у старой пристани,
Но ветер с рифмою, затих в пути…
Ждут погостить к себе мои сторонники,
Читать, хотят они лиричный слог.
Тетрадь лежит, пуста на подоконнике.
Я снова стих в неё, вписать не смог…
Но вдруг, стихи мои огнём засветятся,
Горячим пламенем все загорят.
Мои стихи с тетрадью встретятся,
И все молчание друзья простят.
Летит пчела домой, к себе, на пасеку,
Летит, торопится, крылом звеня.
Мне далеко ещё до наших классиков!
Но вновь исписана тетрадь моя!
Новые комментарии