Мельчайшей пудрой на поля
Снег нанесен рукой умелой
Все побелив пыльцою спелой
Укрыл кусты и тополя.
Он нахлобучил на дома
Папах причудливые пряди
Быть может, просто, шутки ради
Замел до крыши закрома.
Веселью не было конца
Под утро лишь утихла вьюга
Белесой стала вся округа,
Искрилась спелая пыльца.
Зиме – конец. Беглянку к стенке
Под белы ручки подвели,
И сдерживая дрожь в коленках,
Весна скомандовала: «Пли!»
Своею царственной осанкой
К земле неловко наклонясь,
Зима расстрелянной дворянкой,
Осела в слякотную грязь
Утро скворца
Мой друг скворец
опять свистит...,
зовёт к переговору.
Я радуюсь, иду,
в корытце наливаю
воду.
День будет жарким,
и вода,
им, как и нам,
всегда нужна!
Пусть льётся песня
счастья птиц...,
она свободна...,
без границ!
Налив воды...,
я просвистел.
Он огляделся,
и к корытцу сел.
Капля воды,
и его жажда,
утолена.
И снова он...,
запел...,
о птичьем счастье,
о судьбе...,
о нашей дружбе,
и воде!
Осенняя просинь
Что же вы...,
журавушки...,
не улетели?
Осень на закате,
впереди метели.
В зиму улетайте,
В край тепла.
Осень журавлиная
прошла!
Словно прочитали
мои мысли...,
стали на крыло...,
в небе повисли...,
и с прощальным
кликом,
в небе круг,
выстроился в клин,
курсом на юг.
Машу рукой им,
до свиданья...,
вернитесь в вёсны...,
из стран дальних!
Помните...,
без вас весны,
не будет.
В наших сердцах...,
Осенние ветры печали
опять зашумели листвой
и голые ветви качали
над буйной моей головой.
А зимние ветры хлестали
снегами наотмашь меня,
и словно бы книгу листали,
забытой печалью звеня.
Весенние ветры от счастья
врывались навстречу спеша,
и даже в сплошное ненастье
смеялась и пела Душа.
А летние тихие ветры
по небу струили порой
красивые тонкие гетры
из облачной ткани с зарёй.
В клочья порваны облака
Бело-серые…кучевые.
В тех… медведь подпирает бока,
Эти… словно цветы полевые.
Приглядитесь, корабль плывет,
Ветерок паруса надувает.
Берег дивный вдали его ждет,
И ночами о нём он мечтает.
Может, встретит он айсберг в пути,
Грубо-серую глыбу из пара.
С диким скрежетом, искры в ночи,
Путь закончен в объятиях шквала.
Град осколками падает вниз
Разметав те цветы полевые,
Где небес бесконечная высь,
Серо-белые…кучевые…
Новые комментарии