Вход на сайт

Сейчас на сайте

1 пользователь онлайн.

Статистика



Анализ веб сайтов

Вы здесь

Шкатулка

Впервые я увидела её, когда была маленькой девочкой. Она стояла на старом деревянном комоде, покрытом вязаной кружевной скатертью, в доме бабушки. Небольшая,  ручной работы шкатулка, обожжённая и покрытая морилкой, с вырезанными по бокам и крышке геометрическими узорами. Мне, девчонке, она казалась верхом совершенства, изящества и красоты. Каждый раз, подходя к ней, с благоговением касалась я узоров, аккуратно вырезанных на её боковых стенах. Глядя на крышку, в центре которой красовалась пара Анютиных глазок, а по углам сверкали звёзды, я страшно хотела её открыть и посмотреть, что находится внутри.  Однажды я увидела, как бабушка достала из неё бусы  и надела их на праздник.  С тех пор непреодолимое желание открыть её и прикоснуться к красоте, спрятанной в глубине шкатулки,  не покидало меня ни на миг. Но я не смела: шкатулка была реликвией. Бабушка ей очень дорожила. Нет, конечно,  она не стала бы ругать меня, если бы увидела, что я заглянула  в неё. Но я просто не могла так поступить, наверное, боялась дотронуться до бабушкиной святыни.
Шли годы, бабушка переехала жить в квартиру. Приходя к ней в гости, глазами искала место, где стояла шкатулка. Видеть её сделалось моей потребностью. Меня всё время мучил вопрос: почему бабушка так ей дорожила?
- Баба Лида, скажи, почему эта шкатулка так важна для тебя? Ведь она не выглядит дорогой? В чём же тогда её ценность? – осмелилась как-то спросить у бабушки я.
- Да, на рынке за неё много не дадут, это верно. И всё же я не поменяла бы её ни на какую другую шкатулку на свете. Она дорога для меня как память о моей первой любви.
-Расскажи мне, баба, я очень хочу узнать, - проговорила в волнении я.
-Да и рассказывать - то особо  нечего, - сказала баба Лида. – Я была совсем юной девчонкой, как ты сейчас. Влюбилась в одного парнишку, на всех вечёрках за ним глазами следила, а вот сказать открыто о своих чувствах не решалась, да и не прилично это: самой бегать за парнем… Однажды засиделись с подружками допоздна, домой идти страшно одной, да делать нечего, пошла. Выхожу за порог, а он, Василий, его Василием звали, стоит и меня, значит, дожидается.
-Лида, я тебя домой провожу, темно на улице, - говорит, а сам за руку меня берет.
Вот с тех пор и стали вместе до дома ходить… Ухаживал он за мной красиво: цветы дарил, на вечёрках только со мной  и танцевал... А потом вот и эту шкатулку подарил на День рождения.
-Вот тебе, Лидочка, подарок от меня, шкатулка, я её для тебя сделал, - и протягивает в руках мне вот эту самую шкатулку. – Будешь в ней бусы свои хранить.
- Да у меня и бус –то нет, - говорю я.
- А ты открой шкатулку, - говорит Василий, а сам так хитро улыбается мне.
Я открыла шкатулку, а там вот эти самые бусы – то и лежат.
Баба Лида бережно взяла руками небольшие стеклянные бусы, переливающиеся всеми цветами радуги. И тут нить, связывающая бусины, порвалась в дрожащих руках бабушки, покатились  по полу мелкие горошины. Бросившись поднимать их, я спросила у бабушки:
-А что было дальше, баба?
-А дальше была война. Ушёл мой Васенька на фронт, больше я его и не видела. Только вот  шкатулка от него и осталась, - вздохнула баба Лида.
Посмотрев на её сгорбленную спину, испещрённое мелкими морщинками и веснушками лицо, я увидела лик войны. Войны, которая рушит семьи, калечит судьбы, убивает надежду.
-Шкатулка дорога мне как память о моём Васеньке, гляжу на неё и вспоминаю о нём.
Украдкой смахнув с ресниц слёзы, бабушка сказала:
-  Возьми её себе, будешь в ней свои бусы хранить.
Я даже не поверила, что бабушка могла мне это предложить.
-А как же ты? Она же твоя. Я не могу, баба.
-Мне хранить в ней больше нечего, бусы мои рассыпались, - вздохнула она, пододвигая мне своё сокровище.
- Спасибо, баба, я обещаю, что сохраню твой подарок, твою святыню.
Бабушка ушла несколько лет назад, но её подарок – простая деревянная шкатулка, сделанная когда-то давно влюблённым юношей, - стоит теперь в моём доме. Открыв её, вы увидите, что в ней лежат бусы. Их много, красивых и разноцветных, но мне особенно дороги одни: старые стеклянные бусики, переливающиеся всеми цветами радуги.
                                         
 
 
Проза: 

Новые комментарии

Медиа

Последние публикации