Среда. Небо серое. Дождь.
Утро раннее. Я не сплю.
За окном, под зонтом, одиночество -
Словно сорванный лепесток,
Ветром брошенный в водный поток,
На теченья фатального бег
Мановеньем незрячей судьбы.
И теперь этот зонт плывёт,
Как и капелька по стеклу,
Точно так же не зная зачем
Это утро, и дождь, и я.
Новые комментарии