Всплакнула ты над простеньким стихом,
укрыла плечи пледом, закурила…
Подумала, что жизнь, как метроном
считает дни надёжно и уныло,
доколь его не кончится завод,
свой долг пока не выполнит пружина…
И в каждом стуке - час, а после – год…
как будто с часовым заводом мина…

И, вдруг рванёт однажды, как сейчас,
всё озарив невыплаканной болью.
Ну, кто бы знал, что искренний рассказ
окажется на ранах крупной солью…
И слёзы очищающей волной,
что тоже – соль…
из сердца – на страницы.
Ну, что ж, поплачь.
Когда-то нам с тобой
не думалось, что может так случиться.

10 августа, 2009