...И всегда это случается как-то вдруг:просыпаешься среди ночи - в комнате светло,как на рассвете,а за окном белой бумагой выстлана вся земля. Хочется выйти в тишину,написать на бумаге что-то очень хорошее,словно всю жизнь начать заново,и чтобы ни слова лишнего и пустого... Только вспомнишь: твоя жизнь уже написана, и добавить вроде бы нечего; всё, что отмерено судьбой,ты получила; счета оплачены, и листы эти белые - для тех,кто лишь подбирает слова...
...Зимние цветы - дорогие и холодные;от них зябнут руки и сердце... В старой коробке позванивают блестящие кусочки детства, еловая веточка, запутавшаяся в мишуре, пахнет прошлогодними надеждами... Вспоминаешь, о чём мечтала тогда, кого ждала... Этот стеклянный шар в детстве казался золотым и волшебным - он не искажал того,что в нём отражалось...
Один лишь звонок телефонный и несколько слов холодных, - Старый год оборвался слишком рано, а Новый не наступил тогда... Золотой шар ты удержала в ладонях, а счастье выскользнуло из рук, блестящими осколками осыпалось на пол... Щекой к холодному стеклу: "...Это ничего... может,в следующем году... Я напишу, ещё есть место на белой странице; ведь всё, что было, я придумала сама; я придумаю ещё... А всё,что зимой написано, уйдёт с последним снегом..."
...Это всегда случается вдруг: просыпаешься ночью - кто-то белой рукой стучится в стекло: старая яблоня дотянулась веткой до окна, и просит впустить её в дом... Вот сейчас с новыми цветами и пришёл твой Новый год. Весенние цветы пахнут так легко, точно обещают что-то; ты удивишься как в детстве, и удивишься своему удивлению: как из этой бело-розовой дымки получается большое сладкое яблоко?..
...Цветы летние - душно-сладкие, как южные ночи; обманчивыми белыми бабочками взлетают из тёмной травы, а днём их не найти... По лету бредёшь как по лесу - кажется, вот-вот что-то начнётся; за земляничными полянами, за еловым сумраком что-то откроется. И так жаль тех тропинок, что ушли в сторону; никогда уже не узнать, куда звали они тебя - в чащи ли непролазные, в топи ли гиблые, или к светлому Китежу... Но обрывается в тумане твоя тропа,горше и безнадёжнее пахнут цветы, ложится в ладонь золотой лист, и опять - "...ничего... может, следующим летом..."
А осень никогда не приходит вдруг; она рядом всегда, лишь ненадолго оставляя тебя; возвращается хозяйкой,напоминая о себе долгим серым дождём. Вечный спутник её, -одиночество, - пушистым холодным зверьком свернётся у сердца, и станет шептать: "Тебе никто не нужен,тебе хорошо одной; не жди ничего; нет ни розовой дымки,ни полян земляничных,есть лишь тусклое солнце да свист ветра..."
Но однажды тебя вновь разбудят тишина и свет; и опять белой бумагой укрыта земля, и кто-то пишет на ней начало жизни или продолжение. И сколько бы ни было сказано, найдётся ещё место и для твоих нескольких строчек. И ты их напишешь, и белая ветка постучится в окно,и золотой лист ляжет в ладонь,и заблудится в мишуре еловая веточка с запахом будущего...
9-ru-d45fa2a5ffd8c6b7b8f5c1cb5201b140.jpg
Комментарии