Падает небо, рисует на стёклах водой,
Грани ровняя, от туч до вечерних туманов,
Гонит закат, словно кистью и краской седой,
Старый художник стирает дождей караваны.
Вечер утонет под тенью раскидистых крон,
Обыкновенный, из тех, друг на друга похожих,
И "последождием" старый развесистый клён,
Каплями плачет с серёжек на плечи прохожих.
А там, на земном краю с горизонтом рядом,
Разлился закат, зацепившись за пустоту,
Тёмно-багровым светом, холодным взглядом,
Застывшим в немом молчании на мосту.
Качнётся упруго ветка, бросая вниз,
По зелени листьев капелью дождя тихий плач.
Время, цепляясь стрелками за карниз,
Погасит закат, набросив ночной плащ.
И тенью скользит по краешку крыш и снов,
Безжалостно, беспощадностью в дверь стучит.
Время не терпит наших упрямых слов,
Смотрит и просто - молчит, молчит, молчит...
© Copyright: Наталья Шатрова, 2011
Свидетельство о публикации №111053102662
Новые комментарии