Робкий вечерний дождь,
День провожает прочь,
Бросит на землю плач,
И убегает в ночь.
Слабых огней закат,
Там, на краю земли,
Плещется в сумерках,
На речной отмели.
Образ неясный вскользь,
Здесь за моим окном,
Как фотография,
В рамочке за стеклом,
Грустный художник мой,
Всё чёрно-белое,
Красок мне пожалел,
Что я поделаю?
Пролил оттенки все,
На красоту цветов,
Россыпью по лугам,
По тишине лесов,
Нежным лучом согрел
И осветил во тьме,
Звёздами-бисером,
По кружевной тесьме.
Нарисовал зарю,
Яркой безбрежною,
Радугой по воде,
С плёсами нежными.
С синью небес и рек,
С зеленью пряных трав,
Горных вершин - хрусталь,
И был, конечно, прав!
Но...
Грустный художник мой,
Мне - чёрно-белое,
Красок он пожалел,
Что я поделаю?..
© Copyright: Наталья Шатрова, 2010
Свидетельство о публикации №110071501707
Новые комментарии