Есть такой городок - Бухара.
Там пески и шальная жара.
На базарах мальчишки снуют.
В пиалушках каймак продают.
Купола все блестят, с минаретов.
Ранним утром в чапаны одеты.
Аксакалы читают Коран.
Днем в тени пьют холодный айран .
Весной аист вернется в свой дом.
Ну а детям все скажут потом.
Что принес он красивую сказку.
"Подарил вот сыночка с коляской".
А в степи солончак, словно снег.
Всю покрыл раскаленную землю.
Караваны ведет человек..
На верблюдах, под солнышком дремлет.
Следы в музее бытия:
Сюртук, цилиндр, платок и шляпа,
Подсвечник старого литья...
Поэт и муж, счастливы папа.
А вот гусиное перо,
Одно из сотен сверх таланта,
Бутылка доброго "Мерло"...
No more, по утвержденью Канта.
Поэта бы застать Живьём!
Но это, милый, жанр фантазий...
И мы знакомимся с жильём:
Вот Пугачёв, вон Стенька Разин.
Любил историю Руси !
И мы, потомки, тоже любим...
Плывут поэты-караси, -
И вместе с ними музу губим.
Я лежу убит, и не верится,
Надо мной парят ленты пёстрые –
Наклонись, о свет-красна девица,
Из груди достань стрелу вострую.
Ох, на что душе воля вольная?! –
Зачерпни воды в шлем живительной:
На Святой Руси ключи полные
По святым церквам да обителям.
Я ещё вдохну воздух грудию,
Я пойду встречать светло зарево!-
Что смурны лицом – добре, людие!-
Чай, ведь, Русь не вся разбазарена!
© Copyright: Ольга Хапилова, 2011
Свидетельство о публикации №11104284016
Разразилась даль к ночи криками,
Всколыхнулась степь злыми стонами,
Крылья гнёт к земле болью дикою –
Бьётся сизый стерх над затонами -
Кровь застыла влёт вязкой каплею.
Сотни вёрст подать – всё пожарища;
Провела судьба гнутой саблею –
Полегли кругом сотоварищи.
Испещерен дол перепутьями,
Занялась тропа напрочь тернием;
С высоты гляжу в очи мутныя –
Пробудитесь, свет-други верныя!
На дыбы взойдёт степь курганами,
Серебро кольчуг перековано,
Только вспять бегут псы поганыя –
Кисти тяжёлые, вздутые вены,
Прятали веки морозные блики.
Снился мне храм, деревянные стены,
Сальные свечи, суровые лики.
Старец седой вздымал руку: «Молитесь!» -
Ниц повергал в переполненной давке.
Снился могучий таинственный витязь,
В тесной кольчуге, с копьём, в камилавке.
Светлыми прядями стянутый волос,
Сбруя подёрнута брызгами льдинок.
Слышу сквозь сон канонарховый голос:
«Княже, готов я держать поединок!» -
Первая кровь окропит поле брани…
Словно в кино остановленный кадр.
Слепит солнце. Студёно. Гудит белокаменный город.
Заполняется площадь – народишко валит к Косьме.
Босиком на снегу, до подола разодранный ворот,
Медный крест на груди на линялой истёртой тесьме
И рубаха до пят. Окровавлена, простоволоса,
У загона стою, напирает на жерди медведь.
Два секирных древка добела накалились с мороза,
Две ладони в парче на солому бросают в заклеть.
Утираю лицо. Тьфу ты, сколько народу напёрло!
Вижу – Бог тя спаси! – взмахи чьей-то крестящей руки.
Император и Конфуций
В 4-м, 3-м веке,
ещё до нашей эры,
китайский император,
Ли Сяо Дао,
позвал Конфуция...,
и как бы ни много,
и ни мало,
его спросил,
"как управлять мне,
государством?"
Мой император,
секрета нет,
всё ясно,
словно день и ночь.
Три постулата из моих
скрижалий,
и государство трон,
ваш в идеале,
и твоя власть,
и чтоб в народе,
уважали:
Ты должен жить
и править по законам
государтва.
Испокон годин далеких
По горам и долам
Пробирались казаки
Табором веселым.
Подминая стрежень рек
С севера до юга
По жаре, по хляби шли
Да под злую вьюгу.
В диком поле, на сечи,
Где вороний грай
И сражались и пахали
Обживая край.
Защищали, как могли
Добывали славу
Для своих родов казачьих
Для родной Державы.
От дедов на внуков масть
Перекатом лилась
За три сотни лет прошло
Слава не спылилась.
Старики наказ давали
Был наказ таков-
Анна Ахматова. А.Модильяни 1911
Весна в Париже столь нежна…
А в очертаньях плавных линий
Грустит восточная княжна
Полурабой, полубогиней.
То – царскосельская жена.
Под нею ложе - пьедестал.
О чём тогда мечталось Анне,
Пока портрет с неё писал
О трёх завещаниях
Отто Бисмарка
Потомкам...,
как урок,
и в назидание,
Отто Бисмарк,
оставил три
завещания:
В которых определил
судьбу любимых,
государства,
на долгие года...,
и процветание
царства!
Прискорбно, что...,
потомки, не читают,
и завещание праотца,
не знают.
Пишут свою историю,
и точат сабли...,
и наступают...,
всё на те же,
грабли!
А зря...,
свою историю,
всегда знать надо...,
и извлекать пользу
уроков.
Новые комментарии