Я стреножу мысль свою
говорящую:
- Стой! - мол, хватит, постою
в мире ящерок
и полыни горькой... Степь
неохватная.
Стих, гремящий словно цепь,
ноги ватные.
Разве можно обскакать
степи русские
там, где тлеет в облаках
солнце тусклое,
где посеял мысль мою
в травы сорные?
Я потом ещё спою -
в дни соборные.
Новые комментарии